Blog do Moleque Velho

RECITAL

2012-01-25T16:08:00.000-08:00

POESIA

2011-11-14T06:42:00.000-08:00

POEMINHA PRECONCEITUOSO

Burguês é burguês!

Só o que muda

é o tamanho da estupidez.

POESIA

2011-10-31T05:23:00.000-07:00

ALVORADA

A água que cai
na terra,
molha a madrugada.

A chuva encharca a rua.
Passarinhos sorriem,
nos galhos, nas pirambeiras.

O amor dorme,
sem vestes e sem pudor,
sob lençóis desconsolados.

Macacos mordem frutas
e pulam pelos pés de pau,
galhofando com os medos dos homens.

Relâmpagos e trovões
acordam os ventos,
pro dia que nasce.

A noite morre,
lenta, sem pressa;
o Sol rompe as nuvens.

POESIA

2011-08-25T04:19:00.000-07:00

POEMINHA FILOSÓFICO

Enquanto subir,
de dois em dois,
os degraus das escadarias
do meu prédio,
escreverei poesia.

A poesia existe
onde há
o impulso da vida.
Todo o resto
são abraços partidos.

Terça ConVerso no Café

2011-08-25T04:06:00.000-07:00

Terça ConVerso no Café - dia 31/08/2011

Apresentações:
Grupo Poesia Simplesmemente
Rodada poética: Amigos do Café
(com dança coletiva para o RAP "Está Faltando Poesia")
Antonio Gutman (poesia)
Iverson Carneiro (poesia)
José Wilson e Luiza Stela (música)

Local:
Café do Teatro Glaucio Gill, Praça Cardeal Arcoverde, s/nº - Copacabana/RJ
Horário: das 18h30 às 20h30
Organização: Grupo Poesia Simplesmente (Angela Maria Carrocino, Delayne Brasil, Laura Esteves e Silvio Ribeiro de Castro)

CABARÉ DA POESIA

2011-05-15T06:43:00.000-07:00

QUATRO OPINIÕES

2011-05-14T16:47:00.000-07:00

ORELHAS DO LIVRO "O VADIO DE CASACA"

orelha da capa

AGORA FALANDO SÉRIO

Caio Pimenta*

Conheci o Iverson Carneiro na prisão. Éramos companheiros de cela. Aprendi várias coisas com ele e lhe sou muito grato até hoje. Nos intervalos dos trabalhos voluntários que fizemos para diminuir nossa sentença, ele me ensinou latim, lógica, história romana e artes. Hoje devo grande parte de minha erudição a este nobre malandro.
Agora, falando sério!
Ele foi meu diretor de teatro na época do colegial. Éramos o "Manicômio Central". Tornou-se, tão rápido quanto era preciso, amigo, protetor e mestre; ensinou-me a enxergar a beleza da vida e fotografá-la, em palavras, no papel. Foi como se me empurrasse ladeira abaixo e gritasse logo atrás: - Vai, menino! Vai que “a palavra não é nada se o poema não teima, se o poeta não ama”. Quando crescer quero ser que nem ele, dois metros de inteligência e sensibilidade para captar as mais belas e/ou revoltosas situações da vida e coloca-las, com as sílabas certas, numa folha de papel em branco. É por esta razão que Iverson Carneiro – paraense/ nordestino/carioca... BRASILEIRO - é uma fonte de inspiração e um espelho.

AMO A POESIA

Daniella Nery**

Eu amo a poesia. Sempre amei. E amo ainda mais a poesia que me tira do lugar, a poesia que me empresta estados, a poesia que me empresta voz, a poesia que revela o poeta, a poesia que instiga e inquieta. Amo a tua poesia, Iverson Carneiro. Artista, professor, amigo. Amo a tua poesia.

*Caio Pimenta, ex-aluno no C.E. Central do Brasil, é, como ele mesmo se intitula, boêmio e metido a poeta;
**Daniella Nery, ex-aluna no C.E. Heitor Lyra, é atriz, formada pela Escola de Teatro Martins Penna.

orelha da contra-capa

O PROFESSOR E O ALUNO

Luiz Henrique Muller Mello*

"Conheço o Iverson Carneiro desde 2001, quando ele era professor de teatro no Liceu Nilo Peçanha, em Niterói, e eu ainda era um adolescente, aspirante a artista, arranhando alguns acordes no meu velho violão, pelo pátio. A admiração e o respeito que o professor inspirou no aluno foram instantâneas e duram até hoje, tendo a relação professor-aluno já evoluído para uma grande amizade. A importância de nos reiventarmos a cada trabalho, de tocar nossos projetos apaixonadamente e de impregnar de significados nossas obras, para que não sejam apenas mensagens vazias ou manifestações do nosso narcisismo, são alguns dos valores que aprendi com ele e levarei para o resto da vida. Este palavrório todo é apenas para mascarar o fato de eu simplesmente não ter palavras para agradecer a este grande professor-ator-poeta-amigo, por ter me ensinado o que é arte e o que ela significa."

PÁGINAS DE SONHOS

Júlia Veneza**

Um cara grande: grandes gestos, grande voz, grande talento... Um grande cara: grande sensibilidade, grande expressão e um coração maior ainda! Assim é o Iverson Carneiro. E não há como ser indiferente a ele.
Este homem, multifacetado, difícil de definir, impossível de limitar, tem o poder de nos mostrar o mundo de um modo jamais visto, de ângulos diferentes, com cores não imaginadas. E assim é sua poesia. E não há como ser indiferente a ela.
Iverson não escreve poesia apenas no papel, mas na vida das pessoas. E preenche nossas páginas de sonhos, desafios, dúvidas, certezas... Tenho muito orgulho de ter sido sua aluna, de ser sua amiga, e de sua poesia não estar impressa apenas nos livros, mas também na minha vida!

*Luiz Henrique Muller Mello, ex-aluno no Liceu Nilo Peçanha, é violonista e participa do duo Vieira-Mello, com a soprano Manuela Vieira;
**Júlia Veneza, ex-aluna no Liceu, é profa. de artes visuais e Pós-Graduada em Gestão da Cultura e Literatura Infanto-Juvenil.

CONVITE

2011-03-21T15:11:00.000-07:00

MARIO CHAGAS E IVERSON CARNEIRO/OS GOLIARDOS /POESIA NO POSTE NA PRAÇA ...

2011-03-17T13:48:00.000-07:00

POESIA

2011-03-13T10:48:00.000-07:00

QUANDO EXISTO

Nathalia Colombo

Não é
quando penso
que existo
Nem quando sinto
Nem quando durmo
Nem quando amo

É, quando pressinto

o ruído de sorrisos e dentes na celeridade do pulso
o reflexo da emoção do brilho tão logo sombra
a derradeira ausência do olhar relutante
o ponto, a ponta, o encontro.

Quando o tempo me esquece
Quando as vozes se calam
Quando a chuva me escolhe
Quando o suor me escorre

No sangue extravasado
na angústia liquefeita
no verso enjeitado
na loucura à espreita

É, quando pressinto
quando minto é
quando existo.

ARTIGO

2011-03-13T08:12:00.000-07:00

ECOS (OU EQUUS) DO CARNAVAL*

por Aldir Blanc

O GLOBO 23/03/2011

Conversei com um amigo a quem respeito profundamente: quem escreve uma coluna e esconde a cara, não a merece. Quero declarar meu desprezo pelo júri de capachos controlado pela LIESA. Diante do visto, a próxima vencedora será de novo a Beija flor, com o enredo "OS SERTANEJOS - A REVOLUÇÃO NA MPB". E para que a agremiação de Nilópolis conquiste o tri, teremos "BRASIL COM B MAIÚSCULO: BBB É CULTURA". O Brasil perdeu. Tenho direito a meu palpite sobre o assunto. Roberto Carlos, como artista, pode cantar no Maracanã e fazer especial de fim de ano, mas não chega aos chinelos de Nelson Cavaquinho. Aquele surdo (não confundir com o nobre instrumento) que deu 9 para a bateria da Mangueira, sabendo que essa note definiria o resultado, só entende da paradinha do bonde. Bem feito para os que julgaram viável viver em cima do muro. Acaba saindo mais cedo da Apoteose. Pouco mais a dizer sobre o trêfego tríduo: destaco o incrível espetáculo do Bola preta (que ninguém cobriu como merecia), a classe insuperável de Luiza Brunet, meu desvairado carinho pelo Simpatia, o Festival de Burrinhas de Mello de Menezes, o eterno Nelson Cavaquinho da Mangueira, com sua espetacular paradona na bateria imortal do Rio de Janeiro. Do outro lado da balança, com cheirinho de putsch na cervejaria, um carnavalesco declarou para a posteridade que a festa "é pláastica. Não há mais lugar para obesos". Ora, ora. E eu que, não tendo experiência em coisas populares, julguei todos estes anos que era o contrário: a folia era dos desdentados, dos miseráveis, dos espoliados e, por que não, dosdeficientes físicos (como eu), dos magrelos e dos obesos, sim! Nesse ritmo, o que o futuro nos reservará? Os obesos deverão ser colocados num spa baiano, tipo Ilê Dachau, onde serão eletrocutados por um trio? Carece de fundamento que o tal carnavalesco pretenda colocar em seu livro sobre a guerra no samba o título "Minha Luta"... Como os três mosqueteiros eram quatro, o tríduo também tem cinco dias, o sábado, o domingo e a segunda engolidos pelos desfiles faraônicos, a terça (ex-gorda, já que não cabem obesos) e as peguetes ensandecidas das madrugadas de quarta (bota cinza nisso). Esses três dias que são cinco, geram a síndrome dos cindo rs: ressaca, remorso, repulsa e rasuras de reciclagem. Ano após ano, partes se manterão nas zonas de sombra e versões mudarão, tentando dourar o erro, o que não tem conserto, nem nunca terá, o momento em que as mandíbulas da besta trituraram a lei do coração. Citei Chico Buarque, porque é dele a melhor definição do carnaval, em uma só palavra: desengano...

*pois é, em meio à tanta bobagem publicada pelo O PANFLETÃO da família Marinho, a gente consegue pescar uma ou outra coisa que valha à pena ser lida e compartilhada. Como este artigo do Mestre Aldir Blanc.

POESIA

2011-03-12T13:07:00.000-08:00

A MOÇA DENTRO DO VESTIDO

para Isa Blue

A moça
dentro do vestido,
não é uma moça,
é uma serpente.

E a serpente
dentro do vestido,
é de vidro
e risca o céu do poema.

E inocula o fel
de um veneno improvável,
na vida dos duendes
da cidade da magia.

A moça dentro do vestido,
a serpente dentro do vestido,
arisca e arredia,
de verdade, de verdade,
é só afeto e delicadeza.

2011-03-10T14:40:00.000-08:00

LÁ VEM A IV SEMANA DA POESIA - RIO

poetamigos, amigos dos poetas, amantes da poesia,

Reveillon, Carnaval e já é Semana da Poesia! Nossa festa começa no Domingo de Carnaversos, um sarau-bloco com poeta-bandeira e monstro-sala, onde a poesia e a folia se dão muito bem. Será a 1ª Marcha Poesia, Paz & Amor. E a ala infantil vem representada pela Marchinha Arte e Alegria - O Rio é uma Festa!

Este ano somos mais de 30 eventos participantes. Confira a programação abaixo e no blog: www.semanadapoesia.blogspot.com.

Aproveite e conheça nosso Manifesto a Favor - RIO, CAPITAL DA POESIA - no blog: www.riocapitaldapoesia.blogspot.com onde estamos recolhendo assinaturas on-line.

PROGRAMAÇÃO
IV Semana da Poesia – Rio - 14 a 29 de março de 2011
(com licença poética, vamos esticar até o fim do mês!)
Cidade Maravilhosa. Capital da Poesia.

Domingo, 13 de março

CARNAVERSOS E MARCHA POESIA, PAZ & AMOR (sarau-bloco)
I Marchinha Arte e Alegria (ala infantil - coordenação Lena Moraes e Flora Moraes)
Praia de Ipanema, Posto 9 ao Arpoadorconcentração Posto 9: 16h - GrátisTodas as Tribosriocapitaldapoesia.blogspot.com

Segunda, 14 de março - Dia Nacional da Poesia

PRAÇA POEMA (atividades poéticas e artísticas ao ar livre)Praça XV de Novembro – Marechal Hermes9h - 12h - Grátiscoordenação: Gledson Vinícius, Maria da Penha de Souza e George Araujo
www.suburbiocarioca.com
www.visaosuburbana.com

FESTA DA POESIA
E. M. Alcides de Gasperi Rua Miraluz, 181 - HigienópolisCoodenação pedagógica: profª Marta9h e 14h30coordenação: Gledson Vinícius, Maria da Penha de Souza e George Araujo
www.suburbiocarioca.com
www.visaosuburbana.com

ARTE EM ANDAMENTO –
Ed. 54Art Rio HostelRua Marechal Cantuária, 10 cob. 02 - Urca(em frente à cabine da Polícia)20h - 00h - Grátiscoordenação: Jean Candido Brasileiroarteemandamento.blogspot.com

CORUJÃO DA POESIA E DA MUSICA - UNIVERSO DA LEITURA
Conversa Fiada BotequimAv. Quintino de Bocaiúva, 325 - Ljs 101 e 102 - Praia de São Francisco - Niterói. 20:30h às 3h - Coordenação: João Luíz de Souza - www.corujaodapoesia.com

15 de março

FESTA DA POESIA
E. M. Dom João VI - Rua Darke de Matos, 166 - Higienópolis - coordennação pedagógica da profa. Márcia - de 9h às 14:30h - coordenação - Glédson Viníscius, Maria da Penha de Souza e George Araújo.
www.suburbiocarioca.com
www.visaosuburbana.com

I SARAU DO CENTRAL 2011
Colégio Estadual Central do Brasil-Rua Rio Grande do Sul, 49 - Méier 16às18:30h
coordenação: Iverson Carneiro
www.blogdomolequevelho.blogspot.com

PONTE DE VERSOS
Livraria da Travessa 1Travessa do Ouvidor, 17 A – Centro17h - 20h -
coordenação: Thereza Christina Rocque Da Motta
www.pontedeversos.com.br

POETA SAIA DA GAVETA
Casa do Bacalhau
Rua Dias da Cruz 426 - Méier
19h/ 23h – coordenação: Teresa Drummond e Neudemar Sant'Anna
poetasaiadagaveta.blogspot.com

NOITES CULTURAIS
Colégio Estadual Francisco Alves
Travessa Pepe (esquina com Rua da Passagem) - Botafogo
20h30/ 21h30
coordenaçãoo: Profª Tania Paula

CORUJÃO DA POESIA E DA MUSICA - UNIVERSO DA LEITURA
Colher de Pau – Sweet & Beers
Rua Farme de Amoedo, 39, Ipanema
20h30 - 00h30 - Grátis
Mirante do Leblon
Av. Niemeyer - Leblon
1h - 5h - Grátis
coordenação: João Luiz de Souza
www.corujaodapoesia.com

Quarta, 16 de março

FESTA DA POESIA
E. M. Dom João VI
Rua Darke de Matos, 166 - Higienópolis
coordenação pedagógica - profª Marcia
9h e 14h30
coordenação: Gledson Vinícius, Maria da Penha de Souza e George Araujo
www.suburbiocarioca.com
www.visaosuburbana.com

POESIA NA LAGE
Laje Michael Jackson
Comunidade Santa Marta – Botafogo
Estação 4 do bondinho
18h30/ 20h30 - coordenação: Iverson Carneiro
www.blogdomolequevelho.blogspot.com

PELADA POÉTICA NO LEME
Quiosque Estrela de Luz
Orla do Leme - Posto 1 (em frente ao restaurante fiorentina)19h - 00h –
coordenação: Eduardo Tornaghi
organização: Eduardo Tornaghi, Nathalia Colombo, Dudu Pererê, Daniel Aguiar, Caró Lago, Isa Blue e Alice Souto
poesianoleme.blogspot.com

TE ENCONTRO NA APPERJ
Trattoria Gambino - Largo do Machado (esquina com Rua do Catete)19h - 21h30 – coordenação: APPERJ - Associação Profissional de Poetas no Estado do RJ
www.apperj.com.br

Quinta, 17 de março

TURBILHÃO POÉTICO CULTURAL CARIOCA
Casa Rosa - Rua Alice, 550 – Laranjeiras18h - 22h –
coordenação: Movimento Apuncultura - Braulio Coelho, Breno Coelho, Roberto Costa e Maiko Pinheiro
www.turbilhaocultural.wordpress.com

CINECLUBE POESIA
debate: 'Desargumentação: A literatura por trás do Cristo Redentor
(mesa: Ecio Salles, Heraldo HB e Rolf Ribeiro)
Teatro Armando Gonzaga - Av. Gal Osvaldo Cordeiro Farias, 511 - Marechal Hermes
18h30 - 22h -
coordenação: Gledson Vinícius, Maria da Penha de Souza e George Araujo
www.suburbiocarioca.com
www.visaosuburbana.com

ENCONTRO DE POETAS
Sociedade Literária Khalil Gibran
Clube Monte Líbano – Recanto Khalil Gibran
Av. Borges de Medeiros, 701 – Leblon19h - 21h -
coordenação: Clube Monte Líbano (Departamento Cultural Libanense) e Sociedade Literária e Cultural Khalil Gibran (presidente: Samyr Badouy)

POLEM
Quiosque Estrela de Luz
Orla do Leme - Posto 1 (em frente ao restaurante Fiorentina)19h30 - 00h –
coordenação: Marcelo Mourão, Vânia Moraes, José Wilson e Luiza Stella

RATOS DI VERSOS
Lapaeskina - Rua Joaquim Silva- s/n - Lapa(em frente aos Arcos, ao lado do bar Semente da Lapa)21h -
coordenação: Dudu Pererê, Dalberto Gomes, Marcelo Nietzsche, Carluxo
ratosdiversos.blogspot.com

Sexta, 18 de março

DIZER POESIA – UMA NOITE ENCANTADA
Empório Occhiali Café - Shopping dos Antiquários
Rua Siqueira Campos, 143 - loja 141- Copacabana19h - 22h –
coordenação: Sonia Viana

CABARÉ DA POESIA
Espaço Cultural Correia Lima
Rua Bento Lisboa, 58 (esq. Correa Dutra) – Catete20h - 22h30 – Grátis até 20h30/ após R$ 10,00
coordenação: A DUPLA DO PRAZER – Cairo e Denizis Trindade
www.personalfilme.com

Sábado, 19 de março

DÊ UM POEMA DE PRESENTE
roda de leitura e oficina Fraldas Poéticas com Rute Casoy
Praça Comendador Xavier de Brito - Tijuca (ao lado do teatro de Guignol)10h - 14h – Coordenação de Livro e Leitura - Secretaria Municipal de Cultura
www.rio.rj.gov.br/web/smc

Circuito Literário CONVERSA COM VERSO
Sinpro - Sindicato dos Professores do Município do Rio de Janeiro
Rua Manai, 180 - Campo Grande16h - 18h -
coordenação: Circuito Literário CONVERSA COM VERSO
circuitoliterarioconversacomverso.blogspot.com

BOM DE POESIA -
Sarau no bondinho de Santa Teresa
Estação Carioca - Rua Lélio Gama - Centro (atrás da Petrobras)sarau no Lgo dos Guimarães
concentração as 16h –
coordenação: Elllas & os Monstros
riocapitaldapoesia.blogspot.com

LUAU PALIMPSESTO - POETAS VISITAM A LUA
Praia do Leme – em frente ao Quiosque Estrela de Luz - Posto 1 – Leme20h - 2h – coordenação: Associação Profissional de Poetas no Estado do Rio de janeiro (APPERJ) e Movimento Poetas Sem Fronteiras
apresentação: Jorge Ventura, Eurídice Hespanhol e Márcia Agrau

Domingo, 20 de março

OPA! Ocupação Poética
Cidade de Deus - Comunidade Tangaré13h/ 17h -
coordenação: Luciano Frigeri, Roberto Pontes e Marisa Vieirainformações: ocupacoespoeticas.blogspot.com

UM BRINDE À POESIA (pela paz e liberdade de ser)
MAC - Museu de Arte Contemporânea de Niterói
Mirante da Boa Viagem - Niterói15h - 18h -
entrada: R$ 5,00
coordenação: Lucília Dowslley
umbrindeapoesia.blogspot.com

Segunda, 21 de março – Dia Mundial da Poesia

Abertura Exposição Revivendo Renato Russo (o poeta do rock) - La Gente che fa L'Arte UERJ
Salão de exposição do MID
Rua São Francisco Xavier, 524 - 2º andar - Bloco C - Sala 2002 - Maracanã16h -
coordenação: Maria da Penha de Souza

INTERVENÇÃO POÉTICA NO METRÔ RIO

Estação Carioca - 11h - 13h - Elllas e os Monstros

Estação Cidade Nova - 16h - 18h - Ponte de Versos

Estação Del Castilho - 16h - 18h - Mano Melo, Claufe Rodrigues e Monica Montone

Estação Siqueira Campos - 15h - 17h - Poesia Simplesmente

Estação Central - 11h - 13h – Elisa Lucinda

Coordenação de Livro e Leitura - Secretaria Municipal de Cultura
www.rio.rj.gov.br/web/smc

Lançamento do livro "POEZIA, QUE PORRA É ESSA?" de Cairo Trindade
Casa de Cultura Laura Alvim
Avenida Vieira Souto, 176 - Ipanema18h - 22h -
coordenação: Oficina de Literatura Cairo Trindade, Personal Editora
www.cairotrindade.com

CORUJÃO DA POESIA E DA MUSICA - UNIVERSO DA LEITURA
Livraria Nobel - Downtown
Av. das Américas, 500, Bloco 21 - Loja 105 - Barra da Tijuca20h - 1h
coordenação: João Luiz de Souza
corujaodapoesiaedamusica.blogspot.com

Esticada Poética:
Terça, 22 de março

BOCHICHO NO BUTESKINA
ButeskinaRua Santa Clara, 145 - Copacabana (esquina com 5 de Julho)20h/ 22h30 -
entrada: r$ 8,00
coordenação: GANG DA POESIA – Denizis e Cairo Trindade, Kyvia Rodrigues, Cadu Mendonça e convidados
http://www.cairotrindade.com/

Quarta, 23 de março

POESIA EM DEBATE mesa de debate
Biblioteca Popular Municipal de Botafogo
Rua Farani, 53 - Tel: 2551-691119h30 - 21h
Coordenação de Livro e Leitura - Secretaria Municipal de Cultura
www.rio.rj.gov.br/web/smc

Segunda, 28 de março

Biodanza e Poesia (Biodanzarte)
Centro Comercial de Copacabana
Rua Siqueira Campos, 43, sala 636
20h30 - 22h30 aula aberta
Facilitadora: Denizis Trindade
confirme presença! (denizistrindade@gmail.com)
poesiaebiodanza.blogspot.com

Terça, 29 de março – Saideira da Semana

Terça ConVerso no
Café do Teatro Glaucio Gill
Praça Cardeal Arcoverde, s/nº - Copacabana
18h30 às 20h30. entrada: r$ 5,00 (inteira)
coordenação: Grupo Poesia Simplesmente (Angela Maria Carrocino, Delayne Brasil, Laura Esteves e Silvio Ribeiro de Castro)
www.grupopoesiasimplesmente.blogspot.com

Clauky Boom
clauky@gmail.com / 21.9878-6622
www.arteemtodaparte.blogspot.com
www.movimentoinverso.blogspot.com
www.elllaseosmonstros.blogspot.com
www.semanadapoesiario.blogspot.com

POESIA

2011-01-31T11:12:00.000-08:00

O PIVETE DO BANCO DA FRENTE

Bagunça geral,
falas altas,
pivetes brotando
pelo ladrão;
a favela toma conta
do bus car.

No banco em frente,
um pivete magricela,
que entrou pela janela,
tem a tristeza nos olhos,
como um alce num filme
do neo-realismo italiano.

Não sabe da vida,
nem sabe se vai crescer.
Apenas tem a tristeza nos olhos,
como um alce num filme
do neo-realismo italiano.

Rio de Janeiro, 29/01/2011

POESIA

2011-01-31T11:01:00.000-08:00

O MENINO MAU
(Reminiscências)

Cheiro de terra molhada
e as lembranças da minha terra,
com cheiro de terra molhada.
Três gaiolas, cada qual
com um passarinho.
Em cada uma delas,
um alçapão com alpiste.
E lá se ia o menino mau,
a caçar novos cantos
pela terra de cheiro molhado.
Sobre um ombro, a baladeira;
e na cintura, a sacolinha
de pedras assassinas.
Pousado sobre o galho molhado,
o anum preto pede a morte
de cabeça erguida
e canto triste.
Uma só pedra assassina
o abate. Para nada, que não seja
o prazer do menino mau.
E o menino mau era eu.

Domingo de missa festiva
na Matriz de N.Sa. do Rosário.
E alegrias ao lado,
nos brinquedos da pracinha.
Meninas branquinhas
saltitam em tafetás
de cores clarinhas,
pelos brinquedos.
Vestidinhos brancos,
amarelos, azuis,
cor de rosa; todos clarinhos,
acompanhados de calcinhas
da mesma cor.
Mas lá adiante, um posto
de combustíveis, com suas
prateleiras de latas de graxa,
ao alcance da mão grande
do menino mau.
E lá se ia o menino mau,
sujar o escorrego, o balanço,
a gangorra, o carrocel;
e apagar as calcinhas das meninas.
E o menino mau era eu.

E um vigia manco,
a vigiar o parquinho,
perde sua muleta
pras peripécias do menino mau.
Muleta que voa, voa!
E aterrisa num terreno baldio,
de onde urtigas voadoras
também voam, direto
para o braço da professora,
na aula de ciências naturais.
Surra à vista!
Mas o menino mau
era mau e não se emendava!
E o fogo ardia no armário do quarto,
no primeiro aniversário
da irmã mais nova.
E o menino mau era eu.

Rio de Janeiro, 10/01/2011

POLEM

2010-09-26T16:57:00.000-07:00

POLEM de Aniversário de EDUARDO TORNAGHI
e LUIZA STELA

Onipresença lírica-poética-musical
INSTINTIVA LAVANDA e BLAKE RIMBAUD

POLEM FESTANÇA DOS DEUSES
celebração de gregos, troianos e todos os seres

Local:Quiosque ESTRELA DE LUZ - Av. Atlântica, em frente ao Restaurante La Fiorentina - Posto 1 da Praia do Leme

Dia 29/09
a partir das 19 horas

CINEMA

2010-08-17T07:13:00.003-07:00

Depois de arrebatar platéias em Cannes, Gramado e Paulínia (onde conquistou 7 prêmios, entre os quais o de melhor filme pelo júri e pelo público), a pré estreia do filme 5XFAVELA Agora Por Nós Mesmos, no Cine Leblon, na última 2ª feira, foi incrível. Entre outros, marcaram presença Caetano Veloso e Paula Lavígne, Djavan e mulher, Daniel Filho, Olívia Byington, Regina Casé, Ângelo Paes Leme, Lu Grimaldi, Zezé Mota, Tony Garrido, Luana Piovanni, Jonathan Haagenzen, Jorge Mautner, Ruy Guerra, além de todo o elenco do filme. Elogiado por onde passa, o filme, que é dirigido pelos jovens cineastas Manaíra Carneiro e Wagner Novais (FONTE DE RENDA), Cacau Amaral e Rodrigo Felha(ARROZ COM FEIJÃO), Luciano Vidigal (CONCERTO PARA VIOLINO), Cadu Barcellos(DEIXA VOAR) e Luciana Bezerra (ACENDE A LUZ), vai iniciar sua carreira no circuito comercial no próximo dia 27/08, em diversos cinemas de Rio, Sampa e Brasília. Imperdível.

POESIA

2010-07-28T10:00:00.000-07:00

POESIA

2010-07-17T09:13:00.000-07:00

BRINCADEIRA DE CRIANÇA

a Denizis e Cairo Trindade erês em forma de poesia

Curumim Cairo
diz pra cunhatã Denizis:
ama-me.
E cunhatã Denizis
beija-lhe
a pontinha do nariz.

Cunhatã Denizis
diz pra curumim Cairo:
ama-me.
E curumim Cairo
beija-lhe
o umbigo.

Curumim Cairo
diz pra cunhatã Denizis:
ama-me
até os joelhos.
E curumim Denizis
atende-lhe o pedido.

E ambos dizem:
Ama-me! Ama-me!
E bebem-se
entre os joelhos
e o umbigo.

E na profusão
deste amor in verso,
erês se acoplam
e reproduzem
poesia.

POESIA

2010-05-20T21:10:00.000-07:00

CALDEIRA DO DIABO

Estive,
tempo passado,
na caldeira do diabo
da paixão;
sem pergaminho,
nem contrato assinado
a me dizer do retrato
rasgado, queimado,
sem ida nem volta.

Estou,
tempo presente,
leve, sol poente,
ainda sem pergaminho,
apenas carinhos e beijos,
desejos em paz,
corpo saciado,
certezas de uma paixão
que virou amor.

Estaremos,
tempo futuro,
sem rédeas nem muros,
com um pergaminho
de cinzas
e em cinzas (re)feitos,
sem olhar e poesia,
anti-testemunhas silenciosas
das novas gerações.

Quem dera o poema
dos tempos dos verbos,
veleiros incertos
de velas e versos,
nos dessem as respostas
que nos dispensassem
da vida e da morte,
dos pergaminhos
e da caldeira da paixão.

Rio, 10/05/2010

CINEMA BRASILEIRO

2010-05-20T21:02:00.000-07:00

5XFAVELA: VITÓRIA CARIOCA EM CANNES

Ás vésperas de seu septuagésimo aniversário, Carlos "Cacá" Diegues trouxe para o 63º Festival de Cinema de Cannes um filme que ataca, derruba e vence um dos maiores pontos fracos do cinema nacional: a direção de ator. "5x Favela, agora por nós mesmos" presenteou os espectadores da platéia de críticos com atuações construídas com esmero exemplar para o padrão de um longa-metragem dirigido por iniciantes.
Há sete diretores no projeto, que é irregular em sua essência, como qualquer outro filme em episódios.
Dos cinco, pelo menos um é para aplaudir de pé e pedir bis: "Deixa voar", de Cadu Barcellos. "Acende a luz", de Luciana Bezerra não fica muito atrás, dando devido destaque a um intérprete de recursos cômicos fartos: Márcio Vito, que, por pouco, não merece o posto de o melhor elemento do filme coletivo. Ele perde para o jogo gracioso que os cineastas Manaíra Carneiro e Wagner Novais fazem com um velho mestre: Hugo Carvana, estrela do segmento "Fonte de renda".
Embora protagonizado por um inspirado Silvio Guindane, "Fonte de Renda", no qual um estudante da Zona Norte busca meios para pagar sua faculdade de Direito, traz Carvana como um velho policial. O diretor de "Vai trabalhar, vagabundo" vive o padrinho do personagem de Guindane. Com poucos gestos, Carvana traduz o código de ética dos que vivem em comunidades distantes da Zona Sul maravilha. É um homem que pede licença, fala pouco e dá bronca feroz sem alterar o volume de sua voz. A delicadeza com que Carvana cria um tipo que pega o nosso coração e não larga é facilitada pela dedicação de seus diretores.

Mesmo que o desempenho de Carvana e de Márcio Vito seja norte no tipo de interpretação apresentada pelo filme, que tem Cacá Diegues como produtor, todos os demais atores fazem o dever de casa com empenho e, tratando-se de uma ficção, isso já é meio caminho andado para produzir empatia, coisa que o novo "5x favela" produz. Essa empatia, entretanto, não veta as debilidades que certos episódios têm em sua ingenuidade excessiva. Mesmo assim, o saldo final de gols marca uma vitória carioca em Cannes, onde o longa está sendo exibido hors-concours. É um presente indireto para celebrar os 70 anos de Cacá com festa.
Mesmo assim, "5x favela" podia ter tido uma sorte melhor num aspecto: o longa chegou aqui no momento em que Cannes está mergulhada numa polêmica. "Copie conforme", o novo filme de Abbas Kiarostami na briga pela Palma de Ouro, rachou opiniões severamente, chegando a ser vaiado. Como Kiarostami é encarado como um deus por parte da crítica, centenas de jornalistas furaram a sessão do projeto trazido por Cacá Diegues para ver o debate de Kiarostami. Isso fez com que a sessão para a imprensa da produção brasileira ficasse esvaziada, sem condições de avaliar sua repercussão com a devida propriedade. Mesmo assim, risos e lágrimas foram ouvidos, embora tudo com muita parcimônia.

blog do bonequinho

A SOMBRA DO PINHÃO

2010-01-26T03:36:00.000-08:00

POEMA DE JOZILDO DIAS PAREDES

2010-01-23T15:50:00.000-08:00

BROKEM WINDOWS

Haitiado de escombros,
poeiras visitam um Porto Príncipe
em trabalho de parto.

Onde Geraldine Scown, sequer suspeita,
cotas de empregos, ou vagas na USP.
À ela, cotas de marines e a Minustah, da ONU.
À ela, cotas só de não horizontes
expandindo-se como vírus
numa África aidética e preta.

Scown em seus 24 anos, não lembra, de um Haiti parido em 1803
com a negrada guerreira, pondo a correr os bleus de Napoleâo,
ela não desconfia, desde lá, toda Europa odeia o Haiti:
onde se viu, pretos subumanos, derrotar, tão impávido exercito?
Parteiros de um país
eram os negros cativos,
blasfemando contra um eurocêntrico Deus:
Pátria! Pátria! Pátria!

Por tras de sua janela quebrada. pó e farelo de escombros,
não sabe o que se passou.
Sob a parede que esmaga a geladeira
seu futuro outrora num sem perspectivas
congelado no porta verduras,
agora se esvai num degelo de morte,
fundindo-se à desgraça de filhos, marido e parentes, triturados.

Foram 30 hiroshímicas ogivas,
agitando num sacode de furiosas tectônicas,
um Haiti sem chão, evaporando-se.

O arroz que tantas vezes mastigou, comprado
no "Hell's Kitchens" plantados nos campos do Sul,
pelas mãos brancas da ku klux kan,
São pragas na lavoura dos campos haitianos,
toneladas e toneladas vendidas a módicos preços
até sua mesa e seu prato.

Fizeram zumbis,
negros empanturrados do branco arroz branco.

Ingenua Geraldine,
como a paisagem do Parc la Paix,
a ficha,não lhe caiu:
O aço da vértebra da falange de 1803.
foi terrivelmente dobrado,
por subsidios agricolas aos ruralista do sul.

Longamento condedido,
negramente confirmado
por Obama.

Os aspirantes pretos a cidadãos hatianos foram,
um a um, como uma boneca "Barbie", desmontados.

Veto contra a cidadania,
arroz contra a revolução,
arroz contra a democracia,
ONGs contra o Estado.

Também!

VESTIDO AZUL

2010-01-07T10:34:00.000-08:00

Vídeo de "OS SEMINOVOS"

2009-12-09T05:31:00.000-08:00

Desenhos de Maurício Ricardo

TEXTO DE WALT WHITMAN

2009-12-09T05:26:00.000-08:00

PENSAMENTOS

Da propriedade — como se alguém
apto a possuir coisas não pudesse
entrar na posse delas à vontade
e incorporá-las, a ele ou a ela;
da vista — pressupõe um olhar para trás,
atravessando o caos em formação
a imaginar a evolução, a plenitude, a vida
a que se chega na jornada agora
(eu porém vejo a estrada continuando,
e a jornada sempre a continuar);
do que uma vez faltava sobre a terra
e que a seu tempo foi propiciado
— e do que ainda está por ser propiciado,
pois tudo o que eu vejo e sei
creio ter seu sentido mais profundo
no que ainda está por ser propiciado.

in "Leaves of Grass"

DESCONSTRUÇÃO

2009-11-27T04:41:00.000-08:00

(Marko Andrade e Iverson Carneiro)
Intérprete: Marko Andrade
Gravado no Largo da Prainha, Praça Mauá/RJ, durante o Projeto POESIA NO POSTE de 02/12/2009

2 Poemas do Moleque Velho em Destaque

2009-11-27T04:30:00.000-08:00

ENTREGADOR DE JORNAL

Lá vem ele,
com uma calma
que é só dele.

O carrinho (cheio de jornais)
treme sobre
as pedras portuguesas.

E o jornal
chega, cheirando
a notícia nova.

SEM FALA

O nada
em que me escondo,
que parece pedra,
é verbo.

E o verbo,
feito pedra,
me ensangüenta
a face.

Não tenho,
por testemunha,
nenhuma pedra,
só verbo.

E verbo não fala,
fala-se por ele.
E a pedra,
muda.

Iverson Carneiro
Rio,12/11/2009

3 CURTAS DE MANAÍRA CARNEIRO

2009-11-27T04:27:00.000-08:00

Matéria Ltda.

2009-11-27T04:24:00.000-08:00

Esquadros

2009-11-26T10:57:00.000-08:00

Theremin Freak

CULTURA BRASILEIRA

2009-11-02T12:56:00.000-08:00

31 DE OUTUBRO: DIA DA BRIGA DO SACI PERERÊ COM AS BRUXAS

Dia 31 de outubro pode ser classifcado como o período anual da briga entre a bruxa e o saci. É nesta data que alguns países, em especial os Estados Unidos, comemoram o Halloween. Eque o Brasil - em uma atitude de resistência cultural - homenageia o seu folclore, com o Dia do Saci.

O Projeto de Lei 2479/2003, que pede a instituição da data no calendário brasileiro, afirma que “a sua intenção é ensinar às crianças que o país também tem seus mitos, difundindo a tradição oral, a cultura popular e infantil, os mitos e as lendas brasileiras”. Ou seja, um antídoto contra a invasão da cultura estrangeira, em favor da preservação dos valores verde-amarelos.
O Halloween foi popularizado pelos Estados Unidos, mas tem duas origens. Primeiramente a data marcava o início do inverno para o povo celta, que associava a estação aos mortos e à escuridão, daí as fantasias de fantasmas, bruxas e monstros. Na religião católica, houve uma tentativa de frear estas comemorações pagãs, por isso passou-se a celebrar a véspera do dia de todos os santos (em inglês: "All hallow's eve").
Enfim, essa é uma história que nada tem a ver com o Brasil e sua gente. Já o dia do Saci- Pererê é uma ode a um personagem típico brasileiro, como forma de valorizar a cultura nacional. Conhecido por usar um gorro vermelho, pular de uma perna só e fazer brincadeiras, o Saci é parte de uma lenda que originou-se entre as tribos indígenas do sul do Brasil.
Inicialmente, o saci era retratado como um curumim endiabrado, com duas pernas, cor morena, além de conhecedor e defensor da floresta. No século 17, foram encontrados os primeiros registros sobre o Saci e, ao percorrer o território nacional, a lenda foi sendo adaptada e modificada por onde passava. Por esse motivo, o menino passou por algumas modificações ao longo da vida.
Com a influência da mitologia africana, o Saci se transformou em um negrinho que perdeu a perna lutando capoeira, além disso, herdou o pito, uma espécie de cachimbo, e ganhou da mitologia européia, um gorrinho vermelho. Já desta forma ele aparece como um dos principais personagens dos livros de Monteiro Lobato, na série Sítio do Picapau Amarelo, responsável por uma grande exposição e reconhecimento do Saci em todo país.
A principal característica do Saci é a travessura. Brincalhão, ele se diverte com os animais e com as pessoas, e acaba causando transtornos como: fazer o feijão queimar, esconder objetos, jogar os dedais das costureiras em buracos e etc.
A lenda que envolve o Saci foi passada entre tribos e gerações, fazendo com que cada um adicionasse ou adaptasse sua versão da história. Segundo alguns relatos, o Saci pode desaparecer em um lugar e aparecer em outro. Também se diz que está nos redemoinhos de vento e pode ser capturado jogando uma peneira sobre os redemoinhos. Após a captura, deve-se retirar o capuz da criatura para garantir sua obediência e prendê-lo em uma garrafa.
Personagem de narrativas do interior, o Saci é menos reconhecido nas cidades grandes. O alcance internacional quase não existe por ser parte de uma cultura muito típica do paíse pouco divulgada no exterior. Então, no quesito popularidade, o Saci ainda está perdendo feio para as bruxas, fantasmas e abóboras do Halloween. Daí a importância de ressaltar o Dia do Saci, uma data feita para que os próprios brasileiros resgatem sua rica cultura, valorizando mais esse mocinho tão carismático do folclore.

MEUS 52 ANOS (ilustrado)

2009-10-29T05:52:00.000-07:00

2 POEMAS CURTOS

2009-10-09T08:03:00.000-07:00

OUVIDO ATENTO

Sempre atento,
ouço o que dizem
ao meu redor,
escrevo
e sigo.

Desavisado,
vem alguém
dizendo-me poeta:
fama injusta
que carrego.

por JL Semeador

em 07/10/2009

SINAIS TROCADOS

Chove vento,
sopra chuva
e é primavera.

O poema, ao relento,
sofre as intempéries
da falta de inspiração.

Iverson Carneiro

Rio, 09/10/2009

POEMA DE BRÁULIO TAVARES

2009-10-06T19:56:00.000-07:00

O CASO DOS DEZ NEGRINHOS
(Romance Policial Brasileiro)

Dez negrinhos numa cela
e um deles já não se move.
Fugiram de manhã cedo,
mas eram nove.

Nove negrinhos fugindo
e um deles, o mais afoito,
dançou: cruzou com uma bala...
Correram oito.

Oito negrinhos trabalham
de revólver e canivete;
roupa caqui vem chegando,
fugiram sete.

Sete negrinhos passando
pela rua de vocês;
alguém chamou a polícia,
correram seis.

Seis negrinhos dão o balanço:
bolsa, anel, relógio, brinco...
Houve um erro na partilha,
sobraram cinco.

Cinco negrinhos de olho
na saída do teatro.
Um vacilou, deu bobeira...
Correram quatro.

Quatro negrinhos trombando,
todos quatro de uma vez.
Um deles a gente agarra,
mas fogem três.

Três negrinhos que batalham
feijão, farinha e arroz.
Um se deu mal: a comida
dava pra dois.

Dois negrinhos se embebedam
de Brahma, cachaça e rum.
Discussão, briga, navalha...
e fica um.

E um negrinho vem surgindo
no meio da multidão.
Por trás desse derradeiro...
vem um milhão.

CONTO

2009-10-06T10:24:00.000-07:00

O CASO DA VOZ

“Será?!” - o inspetor Jozildo encafifado.
Noite entrando na noite, acendendo os milhares de bicos de luz do morro ao fundo, que emolduram o som seco das rajadas.
A pequena rua do bairro dissimula uma calmaria que não convence o inspetor Jozildo. O movimento de carros é quase nenhum. Barulho, barulho mesmo, vem da igreja em frente e da radiola de ficha que toca CDs no botequim, onde um grupo de policiais comemora o sucesso da última incursão - dois traficantes mortos, mais de duzentas trouxinhas de maconha e um incontável número de papelotes apreendidos - na noite anterior. Agora estão de folga, que ninguém é de ferro.
O boteco é minúsculo e em seu salão espremem-se seis mesas. Cinco são para os fregueses, oito no mínimo em cada uma. A do fundo é cativa do apontador do bicho. No balcão freezer biscoitos, balas, paçocas e outras guloseimas, refrescos de diversas marcas e a velha caixa registradora. Em cima do balcão do fundo a pia engordurada, a cafeteira, o espremedor de laranjas, um velho liquidificador, um paninho sujo e rasgado e uma esponja esfarrapada. Copos e pratos mal lavados. Na parede, prateleiras devoradas por cupins equilibram garrafas de bebidas diversas. Cachaças, conhaques e licores baratos, uma paisagem com moldura e um poster do time do Flamengo dos tempos de Zico e cia.
A igreja, ao contrário, a despeito de ter nascido quase um barraco, cresceu e agora é um belo templo, orgulho do pastor e da comunidade.
“Quem pode mais do que Jesus?” - a voz, provocando os fiéis.
“Ninguém! Aleluia! - o povo, vibrante.
“Cantemos em nome do Senhor Jesus!” - a voz.
“Aleluia! Glória a Deus, Senhor!” - o povo. Cada vez mais envolvido.
“Hino” - todos cantam ao som de uma banda de guitarra, contrabaixo, bateria e teclado, tudo conduzido pela voz.
“Será?!” - o inspetor Jozildo. Vira mais uma dose de conhaque barato.
Um bêbado entra no boteco tropeçando nas próprias pernas e nas de outros fregueses. É empurrado mas não liga. Vive da própria desgraça e nela não cabem mais personagens. - “Puta! Puta safada! Eu te mato! Eu vô matá essa puta! Ninguém vai me fazê de corno! E vô matá o sacana do amante dela, também! Ninguém me faz de corno!” - o bêbado, inexoravelmente trôpego.
“Seu guarda, eu não sou delinquente…” - a radiola vomita o brega, como se também estivesse bêbada.
“Será?!” - o inspetor Jozildo, tentando entender o magnetismo daquela voz que assim, noite entrando pela noite, parece tão crente, tão convicta.
“Será?!”
Sete dias atrás ele recebera da chefia a missão de investigar uma série de assassinatos intrigantes. Primeiro foi uma mulher negra aparentando dezoito ou dezenove anos. Mais uma negra e por último uma loura, ambas parecendo ter a mesma idade da primeira vítima. Todas apresentavam marcas de tortura nos braços, pernas, seios; todas violentadas sexualmente e com uma apenas bala na cabeça. Mas o intrigante do caso mesmo são os CDs. A mesma música frenética, os mesmos gemidos, a mesma voz. Sobre o púbis de cada um dos corpos mutilados.
“Tira, gostosa, tira logo esse topzinho e dá esses peitinhos pra gente chupar! Isso, mostra, vira pra nós! Que peitinhos! Em nome de Jesus! Aleluia! Tira essa sainha de uma vez! Vira essa bundinha pra cá! Dá pra gente morder! Tira essa sainha e vira essa bundinha pra cá! Ai, que loucura! Agora tira a calcinha! Assim! Mostra a buceta pra nós! Dá ela pra nós! Ai, eu tô gozando! Gozemos todos juntos! Em nome de Jesus! Aleluia!” - a voz dos CDs.
O curso das investigações o levaram a uma boite do centro da cidade. Ao entrar deparou-se com três vitrines cercadas por populares que se masturbavam, onde três mulheres belas e jovens faziam strip-tease ao som da mesma música, dos mesmos gemidos e - “Tira, gostosa, tira logo esse…” - da mesma voz. A mesma gravação das fitas encontradas junto às mortas. “Elas certamente trabalharam ali. E dali, com certeza, foram levadas para a morte. “Quem as matou?” - o inspetor Jozildo. Não tinha a mínima idéia, a mínima pista. Agora, ali, naquele boteco, e aquela voz.
Sons de sirenes e rajadas vindos do morro. Ruídos de vozes abafadas vindas da rua. Carros poucos. Garrafas muitas. Cheias e vazias. Tim-tins dos copos. Bêbados, poetas, putas, cafetões, travestis se misturam.
Hinos e orações a plenos pulmões do outro lado da rua . A sinfonia da algazarra.
“Seu Elias, desce mais uma!” - o cafetão da penúltima mesa.
“Cadê o meu aipim frito?!” - o peão agarrado a uma puta.
“Algum irmão doente quer se curar em nome do Senhor Jesus?!” - a voz da igreja.
“Seu Elias, cadê a minha loura?” - o cafetão insiste.
“Me dá um caldinho, seu Elias?!” - o bêbado quase caindo.
“Eu, pastor!” - uma jovem bela e aparentemente cega.
“Eu também!” - um velho em cadeira de rodas.
“Seu Elias, a minha loura, porra!” - o cafetão, irritado.
“Já vai! Num tá vendo que essa merda de bar tá botando bebum pelo ladrão?! Eu sou um só, porra!
“Levanta e anda, irmão! Em nome do Senhor Jesus!” - a voz. O velho levanta e sai andando, primeiro claudicante, depois com firmeza.
“Ele andou, irmãos! Em nome do Senhor Jesus, ele andou! Aleluia!” - a voz, frenética.
“Aleluia! Em nome de Jesus! Aleluia!” - transe geral na igreja.
“Será?!” - o inspetor Jozildo.
Mais tiros e mais sirenes vindos do morro. Um comboio de pivetes algemados entre si, passa escoltado por um grupo de PMs. fortemente armados. São todos negros e cabisbaixos. Todos. PMs. e pivetes. Apesar da falsa arrogância dos fardados.
Os fregueses do boteco correm para a porta a fim de saborear a cena. Até o cafetão. Precisa aproveitar enquanto pode. Qualquer dia desses vai ser com ele.
Um silêncio domina a rua. Ou melhor, um pedaço dela.
Os policiais amigos do inspetor Jozildo também se levantam e pedem a conta. Pagam. “Vamos, inspetor.” - um policial para Jozildo.
“Não. Eu vou ficar mais um pouco.” - o inspetor Jozildo. Ele não quer ir embora. Ele quer ficar ali. Ele precisa ficar ali.
“Aleluia, irmã! Em nome de Jesus!” - a voz. Coloca as mãos sobre os olhos da mulher e aperta com força. - “Para onde só há trevas que o Senhor Jesus traga a luz! Aleluia!”.
“Aleluia! Em nome do Senhor Jesus!” - vozes da platéia em coro.
“Abre os olhos, irmã! O Senhor Jesus te devolveu a
luz! Aleluia!” - a voz, elevando fortemente o tom.
“Eu tô vendo! Eu tô vendo! Aleluia! Em nome do Senhor Jesus! Eu tô vendo! Aleluia!” - a mulher demonstrando espanto.
“Aleluia! Em nome de Jesus!” - toda a platéia. Histeria generalizada.
“Oremos, irmãos! Em nome do Senhor Jesus, oremos pelo irmão que andou! Aleluia!” - a voz estimulando o clima de histeria.
“Aleluia!” - todos.
“Oremos pela irmã que enxergou! Aleluia!” - a voz.
“Aleluia!” - todos.
“Oremos e cantemos para celebrar o Senhor Jesus!” - a voz canta acompanhada pela banda. Todos cantam.
A voz penetra cada vez mais nítida na intuição policial do inspetor Jozildo. Ele não tem mais dúvidas. É ela. Sabe que pouco ou nada pode contra aquela voz potente e poderosa. Mas não quer sair dali. Quer ficar ali. Precisa ficar ali. Para saborear a sensação do dever cumprido. Tem certeza que resolveu mais um caso. Ainda que tenha de calar. Mesmo que não possa falar nada pra ninguém.
“Tira essa calcinha duma vez, porra! Em nome de Jesus!” – “Seria a mesma voz?” - pensativo o inspetor Jozildo
“Essa voz!” - assustado com a própria descoberta.
“Mas, e se estiver enganado?”
“Será?!”.

POLÍTICA

2009-10-06T09:12:00.000-07:00

A LIÇÃO QUE LULA DEU AO RIO DE JANEIRO E AO BRASIL

Texto extraído do Blog do Leandro Fortes

Lula poderia ter agido, como muitos de seus pares na política agiriam, com rancor e desprezo pelo Rio de Janeiro, seus políticos, sua mídia, todos alegremente colocados como caixa de ressonância dos piores e mais mesquinhos interesses oriundos de um claro ódio de classe, embora mal disfarçados de oposição política. Lula poderia ter destilado fel e ter feito corpo mole contra o Rio de Janeiro, em reação, demasiada humana, à vaia que recebeu – estranha vaia, puxada por uma tropa de canalhas, reverberada em efeito manada – na abertura dos jogos panamericanos, em 2007, talvez o maior e mais bem definido ato de incivilidade de uma cidade perdida em décadas de decadência. Vaiou-se Lula, aplaudiu-se César Maia, o que basta como termo de entendimento sobre os rumos da política que se faz e se admira na antiga capital da República. Fosse um homem público qualquer, Lula faria o que mais desejavam seus adversários: deixaria o Rio à própria sorte, esmagado por uma classe política claudicante e tristemente medíocre, presa a um passado de cidade maravilhosa que só existe, nos dias de hoje, nas novelas da TV Globo ambientadas nas oníricas ruas do Leblon.
Lula poderia ter agido burocraticamente a favor do Rio, cumprido um papel formal de chefe de Estado, falado a favor da candidatura do Rio apenas porque não lhe caberia falar mal. Deixado a cidade ao gosto de seus notórios representantes da Zona Sul, esses seres apavorados que avançam sinais vermelhos para fugir da rotina de assaltos e sobressaltos sociais para, na segurança das grades de prédios e condomínios, maldizer a existência do Bolsa Família e do MST, antros simbólicos de pretos e pobres culpados, em primeira e última análise, do estado de coisas que tanto os aflige. Lula poderia ter feito do rancor um ato político, e não seria novidade, para dar uma lição a uma cidade que o expôs e ao país a um vexame internacional pensado e executado com extrema crueldade por seus piores e mais despreparados opositores.
Mas Lula não fez nada disso.
No discurso anterior à escolha do Comitê Olímpico Internacional, já visivelmente emocionado, Lula fez o que se esperava de um estadista: fez do Rio o Brasil todo, o porto belo e seguro de todos os brasileiros, a alma da nacionalidade. Foi um ato de generosidade política inesquecível e uma lição de patriotismo real com o qual, finalmente, podemos nos perfilar sem a mácula do adesismo partidário ou do fervor imbecil das patriotadas. Lula, esse mesmo Lula que setores da imprensa brasileira insistem em classificar de títere do poder chavista em Honduras, outra vez passou por cima da guerrilha editorial e da inveja pura e simples de seus adversários. Falou, como em seus melhores momentos, direto aos corações, sem concessões de linguagem e estilo, franco e direto, como líder não só da nação, mas do continente, que hoje o saúda e, certamente, o aplaude de pé.
Em 2016, o cidadão Luiz Inácio da Silva terá 71 anos. Que os cariocas desse futuro tão próximo consigam ser generosos o bastante para também aplaudi-lo na abertura das Olimpíadas do Rio, da qual, só posso imaginar, ele será convidado especial.

Agência Carta Maior - 02/10/2009

O BRASIL DERROTA OS CORVOS

Emir Sader

“Corvo” foi o nome que ganhou Carlos Lacerda, como ave que busca rapina onde houver, senão, inventa. É o espírito udenista, golpista, que sucumbiu sucessivamente à liderança de Getúlio e das forças populares. Não ganhavam eleições, iam bater nas portas dos quartéis (“vivandeiras de quartel”, eram chamados), para tentar, pela força, o que não conseguiam pela persuasão. Até que, com o apoio decidido do governo dos EUA e da mídia – a mesma que agora: Globo, Folha, Estadão -, deram o golpe e instauraram a ditadura militar, que tantos males fez ao país.
Suas características são muito similares às dos corvos de hoje: são brancos, de classe média, odeiam o povo, tem seu núcleo básico em São Paulo, se agrupam em torno da imprensa, têm uma sólida convicção de que têm razão (mesmo contra todas as evidências e a grande maioria dos brasileiros), se refugiam em denuncias moralistas, detestam a América Latina e o sul do mundo (adorando os EUA e a Europa), crêem que São Paulo é a “locomotiva do país”, que arrasta os outros estados preguiçosos (o mesmo sentimento da sublevação de 1932, que eram separatistas). Também têm como característica ser sempre derrotados, tendo que apelar para suas armas preferidas – a força dos golpes e o monopólio da imprensa.
A campanha para trazer as Olimpíadas ao Brasil possibilitou distinguir os que amam o Brasil, mais além dos seus problemas e com todos os seus problemas, e os que têm suas almas corroídas pelo ódio, torceram e militaram contra o Brasil. (Um deles convenceu seus leitores a tal ponto que numa consulta que fez, ganhou Chicago contra o Brasil.) Agora se vestem de luto – a cor dos corvos – e já têm temas para amargurar o resto das suas vidas, até 2016. Para os que têm alma pequena, segundo Fernando Pessoa, a vida não vale a pena.
Estão há anos incomodados que o Brasil dê certo governado por um operário, sindicalista de base, nordestino, sem diploma universitário, que perdeu um dedo na máquina, enquanto aquele do qual são viúvas - supostamente a pessoas melhor qualificada para dirigir o Brasil - fracassou estrepitosamente e é repudiado pelo povo. Tem a alma corroída pelo ódio, pelo despeito, pelo rancor.
Lula tinha que dar errado, como Evo tinha que dar errado, como Hugo Chávez tinha que dar errado. Um é de origem nordestina e operária, o outro é indígena, o terceiro é um mulato. Mas quem fracassou foram os tucanos, aqui, com FHC, na Bolívia, com Sanchez de Losada, na Venezuela, com Carlos Andrés Perez. Não por acaso o governo de FHC apoiava àqueles, Lula apóia aos que os sucederam e, estes, por sua vez, têm a Dilma como candidata.
Essa geração de lacerdistas, corvos do século XXI, precocemente envelhecidos, pela frustração e pelo rancor, vegetarão o que lhes resta viver, ruminando reclamações contra o Campeonato Mundial de 2014 e contra os Jogos Olímpicos de 2016. Enquanto a caravana do povo brasileiro passa.

MORRI DE RIR

2009-10-06T09:07:00.000-07:00

30 dicas para escrever bem

Autor: Professor João Pedro, da UNICAMP

1. Deve evitar ao máx. a utiliz. de abrev., etc.

2. É desnecessário fazer-se empregar de um estilo de escrita demasiadamente rebuscado. Tal prática advém de esmero excessivo que raia o exibicionismo narcisístico.

3. Anule aliterações altamente abusivas.

4. não esqueça as maiúsculas no início das frases.

5. Evite lugares-comuns como o diabo foge da cruz.

6. O uso de parênteses (mesmo quando for relevante) é desnecessário.

7. Estrangeirismos estão out; palavras de origem portuguesa estão in.

8. Evite o emprego de gíria, mesmo que pareça nice, sacou??... então valeu!

9. Palavras de baixo calão, porra, podem transformar o seu texto numa merda.

10. Nunca generalize: generalizar é um erro em todas as situações.

11. Evite repetir a mesma palavra pois essa palavra vai ficar uma palavra repetitiva. A repetição da palavra vai fazer com que a palavra repetida desqualifique o texto onde a palavra se encontra repetida.

12. Não abuse das citações. Como costuma dizer um amigo meu: "Quem cita os outros não tem ideias próprias".

13. Frases incompletas podem causar

14. Não seja redundante, não é preciso dizer a mesma coisa de formas diferentes; isto é, basta mencionar cada argumento uma só vez, ou por outras palavras, não repita a mesma ideia várias vezes.

15. Seja mais ou menos específico.

16. Frases com apenas uma palavra? Jamais!

17. A voz passiva deve ser evitada.

18. Utilize a pontuação corretamente o ponto e a vírgula pois a frase poderá ficar sem sentido especialmente será que ninguém mais sabe utilizar o ponto de interrogação

19. Quem precisa de perguntas retóricas?

20. Conforme recomenda a A.G.O.P, nunca use siglas desconhecidas.

21. Exagerar é cem milhões de vezes pior do que a moderação.

22. Evite mesóclises. Repita comigo: "mesóclises: evitá-las-ei!"

23. Analogias na escrita são tão úteis quanto chifres numa galinha.

24. Não abuse das exclamações! Nunca!!! O seu texto fica horrível!!!!!

25. Evite frases exageradamente longas pois estas dificultam a compreensão da ideia nelas contida e, por conterem mais que uma ideia central, o que nem sempre torna o seu conteúdo acessível, forçam, desta forma, o pobre leitor a
separá-la nos seus diversos componentes de forma a torná-las compreensíveis, o que não deveria ser, afinal de contas, parte do processo da leitura, hábito que devemos estimular através do uso de frases mais curtas.

26. Cuidado com a hortografia, para não estrupar a língüa portuguêza.

27. Seja incisivo e coerente, ou não.

28. Não fique escrevendo (nem falando) no gerúndio. Você vai estar deixando seu texto pobre e estar causando ambigüidade, com certeza você vai estar deixando o conteúdo esquisito, vai estar ficando com a sensação de que as
coisas ainda estão acontecendo. E como você vai estar lendo este texto, tenho certeza que você vai estar prestando atenção e vai estar repassando aos seus amigos, que vão estar entendendo e vão estar pensando em não estar falando desta maneira irritante.

29. Outra barbaridade que tu deves evitar chê, é usar muitas expressões que acabem por denunciar a região onde tu moras, carajo!... nada de mandar esse trem... vixi... entendeu bichinho?

30. Não permita que seu texto acabe por rimar, porque senão ninguém irá agüentar já que é insuportável o mesmo final escutar, o tempo todo sem parar.

INTELIGÊNCIA PROVOCADA AO LONGO DA HISTÓRIA

2009-10-04T17:26:00.000-07:00

Cuidado, provocar pessoas inteligentes pode ser muito perigoso!

Certa vez Einstein recebeu uma carta da miss New Orleans onde dizia a ele:
- Prof. Einstein, gostaria de ter um filho com o senhor. A minha justificativa se baseia no fato de que eu, como modelo de beleza, teria um filho com o senhor e, certamente, o garoto teria a minha beleza e a sua inteligencia.
Einstein respondeu:
- Querida miss New Orleans, o meu receio é que o nosso filho tenha a sua inteligência e a minha beleza.

*******************************************

Quando Churchill fez 80 anos um repórter de menos de 30 foi fotografá-lo e disse:
- Sir Winston, espero fotografá-lo novamente nos seus 90 anos.
Resposta de Churchill:
- Por que não? Você me parece bastante saudável.

*****************************************

Telegramas trocados entre o dramaturgo Bernard Shaw e Churchill, seu desafeto:

Convite de Bernard Shaw para Churchill:
"Tenho o prazer e a honra de convidar digno primeiro-ministro para primeira apresentaão minha peça Pigmaleão.
Venha e traga um amigo, se tiver." (Bernard Shaw).

Resposta de Churchill:

"Agradeço ilustre escritor honroso convite.
Infelizmente não poderei comparecer primeira apresentaão. Irei à segunda, se houver." (Winston Churchill.).

*****************************************

O General Montgomery estava sendo homenageado, pois venceu Rommel na batalha da África, na IIª Guerra Mundial.
Discurso do General Montgomery:
“Não fumo, não bebo, não prevarico e sou herói”.
Churchill ouviu o discurso e, com ciúme, retrucou:
“Eu fumo, bebo, prevarico e sou chefe dele”.

*******************************************

Bate-boca no Parlamento inglês

Aconteceu num dos discursos de Churchill em que estava uma deputada oposicionista, Lady Astor, do tipo Heloisa Helena do PSOL, que pediu um aparte.
Todos sabiam que Churchill não gostava que interrompessem os seus discursos mas, concedeu a palavra à deputada.
E ela disse em alto e bom tom:
- Sr. Ministro, se V. Excia. fosse o meu marido, eu colocava veneno em seu chá!
Churchill, lentamente, tirou os óculos, seu olhar astuto percorreu toda a platéia e, naquele silêncio em que todos aguardavam, lascou:
- Nancy, se eu fosse o seu marido, eu tomaria esse chá!

3 T-IRADAS POÉTICO ECOLÓGICAS DE MILTON AGUIAR

2009-10-01T07:02:00.001-07:00

Quanto mais
Livros
Mais Homens
Livres

I

Tem muita gente por ai

que está mais preocupada

com o verde
da grana

que com o verde
da grama

II

Agora
a guerra
é a da água

estão liquidando
o liquido

III

Consumo!
Assumo?
Viro suco,
ou sumo!
Acúmulo,
o cumulo,
o máximo
do supra sumo.

REJEIÇÃO EM 3 ATOS

2009-09-29T07:17:00.000-07:00

(porque o tempo morre quando é longo e mata quando é curto)

Manaíra Carneiro

1° ATO: Começo do Fim

O Sol abre as pálpebras precocemente.
Ali há, ainda, a febre dos sonhos,
o conforto dos lábios cálidos.
Estes que dormiram na pele sem nada levar;
e são os mesmos que dão à testa
um toque suave.

2° ATO: FIM

A mudança da pluma ao vento, deu-me.
Disse que pagava pela dor que antes causara.
Atestou que um banho quente cairia bem,
que o sono da TV alumiaria o pesar.

Aos braços, o abraço
e ao peito, o vazio.
Disse que vem da existência
esse tal vazio.

3° ATO: DESAPEGO

Um samba de gratidão,
o aroma da saudade;,
o alívio vazio de estar só,
o desespero da rejeição.

O MULTIMÍDIA PEDRO OSMAR

2009-09-27T13:51:00.000-07:00

por Iverson Carneiro

Ouvi falar pela primeira vez em PEDRO OSMAR em janeiro de 1975 quando, ainda quase cabaço em matéria de festivais de teatro, assisti no Teatro Miguel Lemos à peça A CHEGADA DE LAMPIÃO NO INFERNO, dirigida por Luíz Mendonça, outra grande descoberta para os meus olhos de jovem ator adolescente. Morava então em Belém e participava do Grupo de Teatro da Escola Técnica Federal do Pará. Anos depois, pelos idos de 1979, reencontrei Pedro em João Pessoa, profundamente envolvido em projetos culturais ligados umbilicalmente aos movimentos populares e a uma inquietante necessidade de experimentar todas as possibilidades da linguagem. Já tinha fundado o Grupo de Música Experimental JAGUARIBE CARNE e estava às voltas com a criação de um projeto denominado LÁ VEM A MOÇADA PELAS RUAS DA CIDADE, que acabou servindo de embrião para dois momentos importantes da cultura paraibana. As criações do Movimento dos Escritores Independentes e do MUSICLUBE da Paraíba. Em sua constante inquietação estética, Pedro Osmar acabava por agrupar em torno de si, uma gama de gente solta, em busca de um cais onde ancorar suas criações. E assim foi com vários artistas paraibanos, a começar pelo seu próprio irmão Paulo Ró, mais Chico César, Vandinho de Carvalho, Magalhães, Jorge Negão, Totonho, Escurinho e tantos outros. E assim foi comigo que, durante um bom tempo, mergulhei de cabeça no universo criativo deste fascinante artista. E a partir desse mergulho, forjei a profunda transformação que aconteceria posteriormente na minha poesia.

DARCY RIBEIRO POR ZUENIR VENTURA

2009-09-25T08:27:00.000-07:00

CAPA DO LIVRO

2009-07-27T09:33:00.001-07:00

O livro MOLEQUE VELHO, do poeta Iverson Carneiro, ainda pode ser adquirido, ao preço de R$ 20,00 (sem despesas de correio), pelo email molequevelho@yahoo.com.br

Exclusivo: cineasta paraibana fala sobre filme inédito em favelas cariocas

2009-07-15T03:21:00.000-07:00

entrevista concedida pela cineasta paraibana Manaíra Carneiro ao site JANELA CULTURAL, de João Pessoa

Produzido por Cacá Diegues, filme conta com antigos e novos realizadores

Por Marcelo Soares

Em 1962, o filme Cinco vezes Favela foi lançado tornando-se a única incursão cinematográfica do Centro Popular de Cultura (CPC) da União Nacional dos Estudantes (UNE) que conseguiu ser finalizada. Quarenta e seis anos depois a Luz Mágica Produções, produtora de Carlos Diegues e Renata de Almeida Magalhães, está produzindo o longa-metragem “Cinco Vezes Favela, Agora por nós mesmos”, escrito, dirigido e realizado por jovens cineastas moradores de favelas do Rio de Janeiro, treinados e capacitados a partir de oficinas profissionalizantes de audiovisual ministradas por grandes nomes do cinema brasileiro, como Nelson Pereira dos Santos, Ruy Guerra, Walter Lima Jr., Daniel Filho, Walter Salles, Fernando Meirelles, João Moreira Salles.
Um desses novos cineastas é a paraibana Manaíra Carneiro, a mais jovem do grupo com 21 anos, moradora de Higienópolis, teve sua primeira experiência com cinema em curso do Cinemaneiro, realizado em sua comunidade, em 2002. Terminou a Escola Técnica de Audiovisual e dirigiu o curta-metragem “Café Sem Chantilly”, com o grupo Cinemaneiro. Cursa a faculdade de Estudos Culturais e Mídia na Universidade Federal Fluminense. É integrante da OSCIP Cidadela – Arte, cultura e Cidadania. Em entrevista ao nosso portal ela fala sobre o trabalho no filme, que tem previsão de lançamento para o ano que vem.

Janela Cultural: Como surgiu para você o “Cinco vezes favela, Agora Por Nós Mesmos”?

Manaíra Carneiro: Comecei a fazer cinema em 2002, quando tinha 15 anos. Na época, um grupo de jovens pertencentes a uma cooperativa de cinema chamada Fora do Eixo realizava oficinas de cinema em comunidades que beiravam a via expressa linha amarela que tem aqui no Rio – as oficinas acontecem até hoje e se chamam “Cinemaneiro” -. Então houveram inscrições para essa oficina em minha comunidade, me inscrevi e fui selecionada para assistir as aulas. Depois disso não parei mais de trabalhar na área, aliás, nunca fiz outra coisa da minha vida além de estudar. As oficinas cresceram e os ex-alunos, como eu, sentiram necessidade de ter um local para desenvolvimento dos projetos, como uma produtora mesmo. Nesse momento a Fora do Eixo não estava dando mais certo e acabou. Então, os coordenadores do Cinemaneiro, Frederico Cardoso e Viviane Ayres, nos propuseram a criação da OSCIP CIDADELA – Arte, cultura e Cidadania. Hoje faço parte da Cidadela e realizo meus projetos através dela.
No caso do 5x Favela, o Cacá Diegues entrou em contato com a Cidadela propondo a participação em um dos episódios, daí ele organizou a oficina de roteiro na qual o Rafael Dragaud deu aula, e dessa oficina saiu nosso argumento através dos votos da turma de roteiro. Depois cada grupo trabalhou nesse argumento dando origem a 1ª versão desse roteiro que foi usado nesses últimos 3 anos para a captação de recursos para a realização do filme.

Janela Cultural: Antes da produção do filme ocorreram oficinas durante os meses de abril e maio com 229 Jmoradores de diferentes comunidades. Qual sua opinião a respeito de projetos como esse?

Manaíra Carneiro: Participei de todo o processo das oficinas , inclusive fui aluna na oficina de direção ministrada pelo Ruy Guerra e Janaína Diniz, além da oficina de direção de atores que foi dada pelo Walter Lima. Foi ótimo. As oficinas me deram mais segurança para dirigir um filme com esse porte.
Esse filme está acontecendo de forma única, pois nunca houveram produções com esse porte que absorvessem tantos profissionais iniciantes e oriundos de classes baixas. O cinema brasileiro ainda é dominado pelas classes com maior poder aquisitivo e esse filme representa uma abertura para novos profissionais e novos olhares tornando o cinema mais plural, fazendo com que as pessoas digam elas mesmas como são, o que fazem e como fazem, não é justo que outras pessoas contem nossas histórias se nós temos a capacidade de contá-las por nós mesmos. Acho que o cinema brasileiro como um todo está vivendo um momento de ampliação de olhares e renovação e o “5x Favela – Agora Por nós mesmos” – é um forte candidato a marco dessa transformação.

Janela Cultural: Você acha que o “Cinco vezes favela” de 1962 tinha uma visão pouco explorada da realidade de uma favela?

Manaíra Carneiro: Vi o primeiro 5x Favela há alguns anos e o Cacá nos pediu que não víssemos novamente, então não vi de novo, até porque o filme é de difícil acesso. Vou comentar o que lembro. Não acho que a visão sobre a favela do primeiro “5x favela” tenha sido pouco explorada, são filmes ficcionais, não podemos perder isso de vista, além de serem bem poéticos, talvez tenha sido uma visão romântica, o que ao meu ver, foi uma ótima opção para retratar realidades tão duras num momento em que o país não conhecia tais brasileiros. Cada diretor vai traçar um ponto de vista num determinado espaço de tempo, então a exploração da temática sempre vai perder de alguma forma, porque sempre temos escolhas a fazer no sentido que quando se opta por uma coisa, imediatamente se perde outra, e no cinema nenhuma escolha é errada, são pontos de vista diferentes apenas.

Janela Cultural: Seu capítulo no filme, “Fonte de renda”, é sobre um jovem negro que vai para a faculdade. Por que a escolha dessa temática?

Manaíra Carneiro: Não fui eu quem escolheu a temática, apesar de me identificar bastante com ela. O argumento do roteiro saiu da oficina de roteiro feita lá na OSCIP CIDADELA. Esse tema é bem contemporâneo, hoje temos muitos jovens pobres e negros ingressando em universidades, por isso é relevante, além de ser bem parecido com a minha realidade e com a do Wagner que vai dirigir junto comigo, nós dois passamos para uma universidade, eu to na Universidade Federal Fluminense e ele na Estácio. Há cenas no episódio que tiramos do nosso dia-a-dia mesmo.

Janela Cultural: Você acha que a lei de cotas para negros é uma alternativa que dará resultados a longo prazo?

Manaíra Carneiro: Acho que a lei de cotas é fundamental como um primeiro passo para diminuir o abismo educacional entre as classes e prestar um mínimo de solidariedade aos negros que tanto sofreram e sofrem até os dias atuais, afinal o Brasil deve muito a eles ainda, mas ela por si só não é a solução do problema. Todo ensino de base é uma vergonha, por exemplo, e as universidades não constroem elos com a sociedade de maneira a não prestar serviços a comunidade civil, então não sei para onde vão todas as pesquisas que são financiadas, poucas retornam para a sociedade, essas normalmente tem investimentos de empresas privadas. Então cria- se essa distância enorme entra a Universidade e a Sociedade. Deixando o saber para poucos. E o sistema de cotas está ajudando nessa aproximação, espero eu.

Janela Cultural: Qual sua opinião sobre esse cinema nacional de maior cunho social?

Manaíra Carneiro: Acho que a arte já tem um cunho social por si só, ela não precisa de justificativas. O problema é que o cinema brasileiro estava em mãos de poucos e agora isso está mudando. Por isso as leis de incentivo e projetos como este são fundamentais, para ampliar nossa produção e dar oportunidade para que os artistas criem independente de sua condição social, aí teremos uma arte plural.
Os cinco filmes de ficção terão cerca de 20 minutos cada um, filmados em película e finalizados digitalmente, escritos, dirigidos e totalmente realizados por jovens cineastas moradores de favelas cariocas, sobre diferentes aspectos da vida em suas comunidades. Tem o apoio da Central única das favelas (CUFA), em Cidade de Deus, o Nós do Morro, no Vidigal, o Observatório de Favelas, no Complexo da Maré, AfroReggae, em Parada de Lucas e o Cidadela, com sede na Lapa e será distribuído pela Sony/Columbia do Brasil. São co-produtores do projeto a RioFilme e a Globofilmes, contando também com o patrocínio, através das leis de incentivo, do BNDES, da LAMSA (Linha Amarela) e da MMX (Eike Batista), e parceiras das empresas de cinema Quanta, TeleImage e Videofilmes.

Mais Informações: http://www.5xfavela.com.br/

POEMA DA SEMANA

2009-06-12T18:49:00.000-07:00

SOBREVIVÊNCIA

Ainda que cortem minhas asas
Minha imaginação seguirá voando...
Ainda que me tirem as pernas
Seguirei andando de cabeça erguida...
Ainda que me arranquem os braços
Eles estarão sempre abertos e abraçando...
Ainda que me ceguem os olhos
Continuarei enxergando amor em tudo...
Ainda que me tapem os ouvidos
Escutarei sempre o meu coração...
Ainda que me calem a boca
Levarei a minha palavra adiante...
Ainda que me tirem todo o ar
Eu respirarei poesia...e sobreviverei!

Milene Sarquissiano

POEMA DO MOLEQUE VELHO EM DESTAQUE

2009-05-15T07:08:00.000-07:00

SINCRETIZANDO

Vou baixar o Exu Caveira
no cavalo do Senhor Jesus;
se Ele for Deus de verdade,
os dois vão dar boas risadas
e deixar a santidade
com melecas no nariz.

Neste dia, os macumbas
vão bater no mundo inteiro,
e rodar saias floridas,
em tudo quanto é terreiro,
de África ao Maranhão,
Bahia e Rio de Janeiro.

Se Ele for Deus de verdade,
vai descer logo da cruz,
e os dois, braços dados,
rebentos da mesma paixão,
sambarão na passarela
da nova religião.

Nas ladeiras de Olinda,
em Gaza, no Olodum,
Bagdá e Mocidade,
onde houver alegria,
bêbados de amizade,
os dois vão sair por aí.

Iverson Carneiro

POEMA DE MANAÍRA CARNEIRO

2009-04-11T17:13:00.000-07:00

INTERIOR/EXTERIOR

O moço da sala de estar, está lá
o sino bate à porta, o vento entorta a horta.
E o moço parece estar.

Do outro lado é confortável,
do outro lado o Sol encontra a face,
lá fora a espera ´inevitável.

Renc!... Renc!... Renc!...
Os pés balançam através da brecha,
agora a poltrona interessa.

Renc!... Renc!... Renc!...
O som vem de dentro pra fora,
as mãos abrem a porta
e o moço parece estar.

...........(Silêncio)..........

Os lábios se calam ao olhar,
a moça quer beijar,
mas o moço apenas parece estar lá.

Manaíra Carneiro
Rio – 30/06/2009

PIADA DO BLOG

2009-04-05T16:42:00.002-07:00

10 HOMENS E 1 MULHER

Onze pessoas estavam penduradas numa corda num helicóptero. Eram dez homens e uma mulher. Como a corda não era suficientemente forte para segurar todos,
decidiram que um deles teria que se soltar da corda. Eles não conseguiram
decidir quem, até que, finalmente, a mulher disse que se soltaria da corda
pois as mulheres estão acostumadas a largar tudo pelos seus filhos e marido,
dando tudo aos homens e não recebendo nada em troca e que os homens, como a
criação primeira de Deus, mereceriam sobreviver, pois eram também mais
fortes, mais sábios e capazes de grandes façanhas...
Quando ela terminou de falar, todos os homens começaram a bater
palmas.......

POLEM/Poesia no Leme

2009-03-12T17:08:00.000-07:00

Poetas no POLEM , na homenagem à poeta MARLA DE QUEIROZ,

na foto de blusa branca. Em 03/06/2009

O POLEM é toda quarta,
sempre a partir das 19 horas,
no quiosque Estrela de Luz,
na Avenida Atlântica, em frente
ao La Fiorentina

POEMAS DE IVERSON CARNEIRO

2009-02-23T17:59:00.001-08:00

inéditos

O poeta autografando seu livro MOLEQUE VELHO na Biblioteca Pública Municipal de Miracema - em 15/09/2006

RECEITA DE AVÔ-2005

aos meus netos Iverson e Shoghi

Junte uma porção
de sabedoria adoçada,
enes doses duplas
de paciência redobrada
e anos e anos
de aprendizado, com paixão.

Misture tudo.
Unte a forma
com o brilho
da idade acontecida
e leve ao forno,
em fogo brando.

O tempo
é o determinado
pelas tramas da vida.
Pronto:
lambuze os lábios,
saboreie um avô.

VADIO DE CASACA-2005

Quem quiser que me faça,
por Deus, um vadio de casaca,
uma sombra parada no ar,
uma estrada de chão,
um serafim lá do alto,
um devorador de emoções.

Quem quiser de mim outra coisa,
que escreva no quadro de avisos
o perigo a ser relatado
e delete o mau intencionado
do visor do computador
e me deixe somente o bandido.

Quem puder que me assalte
e assole com a velocidade do vento
e a força dos cinco sentidos;
um amor amplificado,
medido em decibéis de gemidos
e areia de ampulheta.

O relógio de ponto quebrado,
um fosso no chão, um labirinto,
um anjo bebendo absinto;
o tempo parado, outra coisa,
o vinho, o poeta, a palavra
e uma folha de papel de borrão.

SOBRE SONHOS-2006

pra MANAÍRA, minha filha

Lá vai ela,
centímetro a centímetro,
sonho crescendo.

Lá vai ela,
e aos meus olhos
mais que tudo que sonhei.

Ela e seus sonhos
(meus sonhos)
de menina mulher.

E de uma insônia
que me pega,
ela aproveita e segue
o canto que brota
do ventre das estrelas.

E cada verso que morre
se transforma em outro sonho,
que pinta de cores
as esquinas da cidade.

E tanto grita esse sonho,
que já não caibo mais em mim.
E tanto cresce esse sonho,
que já não cabe mais em si.

SOBRE POEMAS E PANOS-2006

Panos de prato
enxugam louças,
poemas enxugam
sentimentos.

Poemas
em panos de prato
enxugam
sentimentos de louça.

RETRATO DE VESTIDO VERDE-2001

O rosto claro,
desescondido na fotografia,
lençol branco
que a pureza pede
em romaria.

O rosto no retrato
não revela além
do que o vestido verde,
maliciosamente,
nos oferece e principia.

Seios alvos,
colo claro, ventre branquinho;
e pelos dourados,
que só o laser da poesia
dá de conta a imaginar.

Ah, vestido verde!
Teu cheiro de mantra,
invólucro vadio,
entontece o verbo
e tira o poeta do sério!

POESIA DA TERRA DOS HOMENS-2007

Cantar com o silêncio
a poesia da terra dos homens,
que fere e marca de saudade,
como faca amolada
no rosto do jagunço do coronel.

O canto que explodir
dessa massa de homens nus,
sementeará a terra do gozo,
de onde brotarão
todos os tormentos da jagunçada.

E o céu se fará azul
e cheio de nuvens, a mandar
uma chuva inteira de estrelas,
que bordarão o traje de gala
para a noite do padroeiro.

E o homem chorará de alegria,
e a mulher chorará de alegria,
e a criançada brincará sem culpas
aos pés da estátua do santo
e nos brinquedos de quebrar.

A LUA-2006

Quantas faces tem a Lua,
esta arrogante criatura,
que carrega em seu colo
um vinho de boa safra
e um panegírico cor de rosa?!

E contra o homem
arremete com a força
e o peso do corisco,
e lhe sapeca um guiso
no pescoço, corpo que cai!

Qual dentre essas faces
é aquela verdadeira,
que lhe revela inteira
e lhe eleva sorrateira
às calendas da paixão?!

E qual, ainda, escamoteia
a sereia desenhada na pedra,
o calendário chinês,
o sexo da heroína de Tróia
e a rapidez do revólver na tela do cinema?!

Qual lua me desvela e arruína?
Se cheia, consola e pranteia,
se nova, noite de salteadores,
se minguante ou crescente,
sol nascente e oração!

Que segredos da Lua
são contados por duendes e estetas,
por estrelas e planetas,
por caracóis e dinossauros,
por sentinelas e príncipes?!

A folha que cai na terra
tem dois metros e meio de lonjura,
a Lua no céu, esfera.

Um homem é morto
com um tiro certeiro,
a Lua no céu, esfera.

Um sonho é um doce
que se devora em minutos,
a Lua no céu, esfera.

O poema, e seus cânticos,
é dito da boca pra fora,
a Lua no céu, esfera.

O santo da casa
faz um milagre por dia,
a Lua no céu, esfera.

A Lua no céu, espera
o milagre de um deus
que lhe ame e adormeça.

ANTI ODE A UM POETA
ENVELHECIDO EM
BARRIL DE CARVALHO-2005

a Caetano Veloso

Quando os raios do sol
dormirem no espelho da tua cama,
tu vais ver quem bem te ama,
ser quem melhor te engana,
a flor do Chico ao meio dia,
embriagado em vinho e lume.

Quando te encontrares preso,
me libertarei da tua prosa,
da tua verve, da tua rosa
de Hiroshima mon amour;
teu Godard distante,
o errante navegante.

Caminhando a favor do vento,
o pensamento não mais te alucina;
apenas te conhece e contamina
o teu sol das américas,
de sheilas, sangalos, seletas
naves mercury, em moedas de mercúrio.

Porquê és lindo, poeta,
em tuas ondas, teu mar
de harpias, piranhas,
que nunca vão ter teu axé,
a pílula que não tomaste
e a anti música do Tom Zé.

BARRULHADAS

a Euclides Amaral e Eduardo Ribeiro

Visto um bêbado de teias
e tatuagens coloridas,
que não decifro
nem carrego, de pesadas.

Toda humana brevidade
que me toca o verbo,
não respira sexo
nem um moribundo coelho.

Não me aposso de casas,
não me fracasso outra vez,
não badalo sinos
nem espantalho-me todo.

Meu escrito ébrio
descreve uma rota de colisão
entre a tarântula do jardim
e o avião que apita na curva.

Um trem sobrevoa-me
a alma em desatenção;
qualquer poetância tosca
salva-me e me funda.

CAFÉ COM PÃO-2007

A cidade dorme,
à noite dorme.

Prédios,
luzes apagadas,
dormem.

A cama de hospital,
a hemoptise,
o barulho do trem.

De tudo isso,
saudade mesmo,
só do barulho do trem.

CANÇÃO DA NUVEM QUE PASSA-2008

A nuvem que passa,
não existe
entre o cérebro
e a certeza.

É dor por nada,
solidão superlativa,
entre a sarjeta
e o castelo de cartas.

É porrada certa,
arroxeando a alma,
entre o nexo
e o incomunicável.

Não são infinitos
os gritos da dor,
mas intercalam-se
até o infinito.

E entre essa finitude
e a porta, que não se abre,
resta uma fresta
chamada vida inteira.

OUTONO DA ESPERA-2006

pro Igo, meu filho

A saudade, feita
de ásperas sombras,
dói uma dor
que só a presença revoga.

E nas lonjuras
do coração apertado,
saudade que sangra
o caramanchão da janela.

Não cabe mais
a sentença que se esgarça,
nem a angústia
que finca estacas no jardim.

Esbraveja o silêncio,
como cacos de vidro
que cortam meus olhos
dos espelhos d’água.

Aturdidos, os ossos
viram nuvens, que ditam
o ritmo do poema
e o frio da noite de espera.

PAIXÃO DE RUA-2003

Apaixonei-me pela Lua.
Paixão vira-lata, vadia, de rua;
que ladra, agarra,
beija, aconchega,
mas não morde;
minha paixão de rua
não me fode.

Dessa paixão me acometo,
me arrependo, me arranco o couro;
paixão de esmeralda, de prata, de ouro,
que brilha no escuro,
mas não morde;
minha paixão de rua
não me fode.

Paixão mesquinha, correta,
sem amor;
arranha, molha,
seca, molha de novo,
mas não morde;
minha paixão de rua
não me fode.

Enfim, paixão vazia...
só um buraco negro no peito,
sem mato, sem mola, sem leito,
fera sem dente
que não morde;
minha paixão de rua
não me fode.

INEVITABILIDADES-2007

A bala perdida
encontrou-se ajoelhada
no olho do furacão,
onde não há sobrevida;
e a canção é sempre
um réquiem para a vida.

O corpo que cai dominado,
aos pés do inimigo glorificado,
menos sonha que destrói,
é rasgo e sangra na ferida;
e a canção é sempre
um réquiem para a vida.

Do temporal que vem de cima,
da nave que afunda no oceano,
da brisa que desconjunta-se toda,
o céu é o ponto de partida;
e a canção é sempre
um réquiem para a vida.

Não existe pureza nem poesia,
nem santidade nem fantasia,
no vestido que brilha
sobre a pele da estrela enlouquecida;
e a canção é sempre
um réquiem para a vida.

Como um duende ferido,
um curupira sem floresta,
o vôo cego do trapezista
e o riso amarelo do palhaço,
a canção é sempre
um réquiem para a vida.

O SOLDADO E O SONHO-2008

a Tanussi Cardoso

Nada existe
entre o poeta e a palavra,
que não seja
denso corredor de sonhos.

A vida, aqui fora,
clama pela falta
da ternura desnecessária,
que assola os poetas.

É pra se crer,
mesmo sem ver,
que o deus dos sonhos
morreu afogado?

À primeira noite
da crise do sonho,
não lhe foi permitido ser deus;
morreu soldado.

O poeta e o soldado,
munidos de seus sonhos
e espadas,
lancetaram a escuridão.

E o corredor de palavras
iluminou-se feericamente,
inundado por vagalumes
e menestréis em casacas.

Um casal de rouxinóis
casou-se entre padres e pastores,
e fez-se a festa
e o regalo das flores.

A SOMBRA DO PINHÃO-2009

À sombra voluptuosa
do imenso pinhão,
demônios de fraldas
batizam catedrais
e clérigos sem caráter.

O pinhão é verde
como as vergonhas das moças,
que se deixam possuir
por santos de pau oco,
em mesas esotéricas
de alquimistas carecas.

Sob a densa fumaça
do céu de anjos parasitas
e deuses sem pudor,
a sabedoria jaz,
nua e fria,
entre catacumbas e tesouros.

Explodiu-se a poesia.
Tudo virou fel e ácido
e a nojeira vociferante do tempo
repaginou as tábuas da lei.
Deus não está morto
e ri às gargalhadas.

2009-02-23T14:32:00.000-08:00

do livro MOLEQUE VELHO

Lançamento do livro MOLEQUE VELHO na Biblioteca Pública Municipal de Miracema - em 15/09/2006

O POEMA-2001

Um livro
é um livro,
assim como um verso
é um verso.

A contra capa do livro
é o reverso do verso,
assim como o poema
é um conjunto de versos...

- Tudo definição matemática! -

Mas o poema
gosta de matemática
e de emoções fortes,
e é caótico como as equações,
antes de suas resoluções.

O poema não é exato,
é ato de criação
e carametade do fato.

O verso é um pedaço
de poema e desespero,
construído a fogo e aço.

MEDIAÇÃO DE POETA-1999

A palavra,
procuro-a no espelho,
onde, sei, se enfeita
feito meninas,
vaidosa, fingindo-se mocinha.

O poema,
velho e mau humorado,
se irrita com a futilidade da palavra
e se nega a existir
sem o sangue das chacinas.

Ah, o poema!
Velho amigo que beija a ponta da pena,
mas não se convence
da utilidade do verso de amor
e se finca na dureza das ruas!

A palavra?!
Procuro-a no espelho.
O poema?!
Encontro-o nas ruas.
E tento um acordo entre a palavra e o poema.

MEU VÍCIO-2000

Meu vício é fazer versos.
Simples como um cigarro
comprado a varejo.

Bastam-lhe um isqueiro,
a brasa, a fumaça
e um pulmão desatento.

Meu vício de fazer versos
não tem a dificuldade
de apertar o fumo na seda,

nem a sofisticação
da nota de cem enrolada,
e giletes alinhando carreiras assépticas.

Meu vício de fazer versos
é simples
como um cigarro aceso.

E rápido
como um câncer
comprado a varejo.

ELA-2001

a Cássia Eller

Ela pororoca rouca,
ela descida do cerrado,
ela viajante do alagado,
que inunda nossos quintais.

Ela rugido de mil borboletas,
que estoura em nossos jardins,
a cantar estripulias
nos ouvidos dos querubins.

Ela luz que até o Sol clareia,
Lua perdida na noite,
ela sangue jorrado do açoite,
ela violência de maré cheia.

Ela malandragem de saia,
criança atrás da verdade,
ela dona de fogo,
identidade de virgem,
ela Saramandaia.

Ela voz nuvem,
ela pecado de inverno,
canto que não vai pro céu;
relicário de poesia,
cantadeira da folia,
pesadelo de Emanuel.

CORRIDAS-2002

Corrida do carrinho de mão,
corrida de um pé só,
corrida do saco,
corrida do ovo na colher.

Corre, criança, corre!
Mas não tenhas pressa
de te tornar adulta,
que o poema espera!

MEUS VELHOS-2001

a Claudio Barradas, Rui Barata e Fernando de Macêdo

Os meus velhos se passaram
e eu já velho fico;
me deixaram de presente
um buquê de sabedorias,
um paneiro de escárnio
e um tanto de poesia.

Os meus velhos se passaram
e eu já velho fico;
me deixaram de presente
um canto de rebeldia,
um amor e uma musa,
e acordes de cantoria.

Os meus velhos se passaram
e eu já velho fico;
me deixaram de presente
um pacote de ironias
e as cinzas das suas vidas
num tacho de vilanias.

Os meus velhos se passaram...
e eu, quando bem velhinho, passarei!
Não deixo aos futuros velhos
nenhuma filosofia,
das contas do que vivi,
só minhas idiossincrasias.

Os meus velhos
e suas hipocrisias,
passarinhos.

A DONA DA LUA-2000

Era uma noite de lua,
vagalumes lumiavam os campos,
lobisomens domavam seus santos
e demônios vomitavam no escuro.

E a moça, que era da noite,
cavalgava seu potro na cama,
desdenhando do Sol e da Lua,
amazona em quarto crescente.

Toda luz que vinha do céu,
era corpo, era rosto, era lança,
era dança na penumbra do breu,
nas batidas de um coração.

Era um sonho numa home page,
o desenho perdido no caderno,
feito a moça da noite de lua,
feito o sangue gravado no pano.

Mas a centelha virgem do dia,
com seus raios de sol abundantes,
destampou a bobina da noite,
deflorou a dona da Lua.

SOBRE O AMOR-2003

O amor não cabe
na pressão de uma panela,
nem é pinguim de geladeira...
o amor – paixão de soqueira.

O amor é vento
que não para de soprar,
chuva que molha de verdade,
planta que precisa de terra e água.

O amor não tem dinheiro,
é farrapo humano
travestido de príncipe,
é fiapo de feijão
que se finge caviar,
é fel, é giló, é de amargar.

E o amor
também tem seus muxoxos;
quando não fala,
o amor vira coxo.

Manca das duas pernas,
dos braços e dos olhos,
implode o coração,
congela o vulcão.

O amor, quando amor,
aprende a dizer não.

AS MULHERES DA MINHA VIDA-1998

para DANI e THAIA, minhas enteadas; LOLA (in memorian) e BRANCA, minhas cadelas; ELIANA, minha mulher.

As mulheres da minha vida
são flores coloridas,
colorindo as jardineiras
das janelas da minha casa.

As mulheres da minha vida
são suas roupas limpinhas,
colorindo os varais
dos meus fins de semana.

Duas das mulheres
da minha vida
vivem no quintal.

Uma, dentes afiados,
destroça dejetos e desejos
largados pelo chão.

A outra, sensual e malemolente,
veste-se de pelo negro,
tal qual uma bela princesa africana.

As de dentro da minha casa,
mais dentro da minha vida,
carregam em seus nomes
as letras mais vadias do alfabeto.

A primeira o T;
de todas as travessuras
que tramei na infância.

A segunda o D;
que deleta com o corpo
os pecados do mundo.

E a principal delas o E;
que embeleza nossa casa
e embriaga meu corpo,
nas noites em que nos enroscamos.

Todas as mulheres da minha vida
têm vida própria.
E passos certeiros e firmes,
que ouso vestir de poesia.

POEMA INACABADO PARA ELIANA-1994

Meu amor por ela não tem alma,
é puro corpo, sangue, sexo,
não tem do espírito a calma,
na cama meu amor não tem nexo;
meu amor por ela é sem traumas.

Meu amor por ela não é santo,
não é demônio, não é duende,
é prazer e desespero e pranto;
dos desvios d’alma independe,
meu amor por ela é encanto.

Meu amor por ela é insano,
destrói, devora, é erótico,
é a paz da carne, é decano
do prazer desvairado, é gótico;
meu amor por ela é profano.

Meu amor por ela é um poema
destroçado pelos dilemas da paixão,
da rotina dos corpos é o lema,
são versos suados de tesão;
meu amor por ela são zil fonemas...

DEUSES E DEMÔNIOS DO AMOR-2003

Quando o amor me diz:
não me venhas com ilusões descabidas,
a ferida, outrora aberta,
despetala como rosa em solidão,
num campo de centeio.

Quando o amor me insiste,
a mim, que não sou apanhador de nada,
metrifico meu padecimento,
verborralizo meu comedimento,
meu coração não se amola com nada,
é só músculo e nada mais.

Quando o amor me sacraliza,
atiro pedras no meio do caminho,
quero um rei pra meu amigo,
nem que seja em Pasárgada,
onde não tem bomba atômica
e mulheres de hortelã são a munição disponível.

Quando o amor me petrifica,
rolo ladeira abaixo
no poema que não se realiza.
Espero um sinal:
de um Deus que não se manifesta,
ou de demônios que me levem para a festa.

Quando o amor, enfim, me ama,
amo em verso e prosa,
ainda que um amor de déspota.

SOBRE O AMOR II-2003

Não existe vida
sem amor.
Na lida do dia a dia
o amor vadia.

Quando o amor ama,
o corpo clama por amor,
e se é feitiço da paixão,
desmancha o chão sob os pés.

O amor é bicho forte,
de sorte que não teme
o descontrole do leme,
nem os azedumes da paixão.

Mesmo na dor é amor;
e se das taras da paixão
se infesta, incendeia
as florestas do coração.

Paixão sem amor
não tem graça,
mas o amor necessita
da paixão velhaca.

CABEÇA-2000

a Walter Franco

UUUMAAA!!!

Uma
Uma
Umama!!!

Uma
Uma
Umama!!!

Uma
Uma
Uma
CABEÇA!!!

Duas orelhas e uma boca,
dois olhos e um nariz,
sobrancelhas e maxilares.

Em cima,
o couro cabeludo;
dentro,
o centro de tudo.

NÓIS-2004

Nóis é feio,
nóis fala errado,
nóis é misturado,
nóis é brasileiro.

Nóis é moreno,
quas sempre boleiro,
quas sempre pequeno,
nóis é brasileiro.

Nóis é dolente,
nóis gosta de rede,
nóis sofre com a seca,
nóis é brasileiro.

Nóis gosta de samba
e de carnaval,
se o calor é forte,
nóis fica no sol.

Nóis se bronzeia
com a luz da Lua,
nóis ingana o tempo,
e o tempo é que sua.

Nóis gosta dos mato
das nossas floresta,
nóis toma umazinha,
nóis gosta de festa.

Nóis é primitivo,
nóis come banana,
nóis dança forró,
nóis não é bacana.

Nóis temo o feijão
com muito jabá,
nóis é do Acará,
nóis canta o baião.

Baião de dois,
som de atabaque,
terreiro de santo,
pagode na praça.

Nóis é brasileiro,
da terra do sonho,
nóis luta e nóis goza,
sem pecado e sem reza.

MOLEQUE VELHO-1998

Meu coração,
veio aberto,
indaga cataratas.

Meu coração,
moleque velho,
mergulha e volta à tona.

Noites e noites
cochicha com o vento,
que sopra coisas do nada.

Meu coração,
mergulho e cataratas,
esperto.

No tempo
meu coração é mudo,
não dá conselhos.

No verso,
lento e bobo,
espectro da paixão.

Dias e dias
vadia pelas folhas,
borrando o branco do papel.

Meu coração,
juntador de cacos,
espelho.

QUETAIS-2002

Máscara no rosto – palhaço,
homem voando – circense,
gesto estranho – nonsense,
fogueira estalando – fagulha.

Agulha no palheiro – procura,
agulha no corpo – injeção,
febre alta – febrão,
mês de novembro – calor.

Bolor – comida estragada,
bolo na mão – palmatória,
uma vida – história,
menino cheirando – cola.

Bola no campo – futebol,
bola pro outro – namoro,
barulho de fogos – estouro,
barulho de folha – silêncio.

PRONOME PESSOAL-2003

Eu existo.
E por existir,
uma febre teima
e me alcança
bem no meio da existência.

Aí insisto.
E por insistir,
a febre vai-se;
e resta somente
um olor de corpo quente,
sobras de um mal
que já não sinto.

Aí eu grito.
E este meu grito rude
é um sinal
de que me necessito.

2009-02-23T12:05:00.000-08:00

do livro "OBSERVÂNCIAS DO RIO & outros avulsos"

Projeto ARTE JOVEM BRASILEIRA, no Espaço CONVÉS - Niterói, 02/06/2008

TRAVESSIA-1991

1° ATO BARCA DE NITERÓI

Dois hominhos
e uma menininha,
recém-chegados do norte.
Pais abobalhados
tomam conta...

A baía... os navios...
o castelo e a ilha
cheia de pés de coco.

2° ATO INSÔNIA

A favela e o lixo,
o frio e a lama,
o barraco e o barranco;
tiros na noite...

Choro de criança
e a novidade da chuva
ameaçando tudo.

3° ATO EPÍLOGO

Uma vontade danada
de voltar pra terra.

RELÓGIO DA CENTRAL-1992

Blém! Blém! Blém!
Bate o sino pequenino,
sino de Belém;
nasceu o deus menino,
é meia noite.

Blém! Blém! Blém!
Bate o sino pequenino,
da igreja pequenina,
do interior;
é meio dia.

Blém! Blém! Blém!
Bate o sino majestoso,
da catedral majestosa,
da cidade grande;
é hora da Ave Maria.

Blém! Blém! Blém!
Entre um e outro badalo,
o relógio, calmamente,
vai dizendo das horas.

CINEMAS DO RIO-1991

No Leblon
tem cinemas.

Ipanema e Copa
também têm cinemas.

Largo do Machado,
um montão de cinemas.

Cinelândia
cinéfila...
Rio, um mar de cinemas,
exatamente assim,

cheio de fotografias
como o meu poema.

GESTAÇÃO-1985

ao poeta Sérgio Franco

Papel!
Máquina!
Ação!

Flui o poema
em dedilhados frenéticos.
Sua o poeta,
sorve a idéia,
vomita a palavra.

Papel!
Máquina!
Ação!

Sua o poeta,
flui a idéia,
sorve, frenética, a palavra,
em dedilhados
vomitados.

Papel!
Máquina!
Ação!

Poema pronto.
Filho concebido.

ANTROPOMAGIA-1986

Quando o coelho, assustado,
pulou da cartola,
o expectador faminto,
da primeira fila,

NHOC!!!

CASO DE RUA-1984

O leite no copo,
o gato na mão.

O gato, todo molhado
pela maldade do zelador.
O leite, milimetricamente dividido,
para morrer dilacerado
pelas garras agressivas
das duas fomes.

Nem leite
nem copo agora;

só o gato, ferido,
entoa espasmos
ao ritmo frenético
do tremor do frio.

O garoto, prostrado,
chora soluços dissonantes.
O gato morre. E o zelador
continua seu trabalho
em favor do “bem comum”.

AS MARIPOSAS-1992

A mariposa da minha rua
se chama Lua
e me joga beijos cor de carmim.

A mariposa da rua que eu morava
se chamava Eduarda
e era bela como um sol de primavera.

A mariposa da rua da frente
vive doente
e seu nome é Rebeca.

A mariposa do meu jardim,
de nome Aladim,
gosta de rosa amarela

...................................................................

Lua minguou.
E seus seios volumosos
não mais se estendem na janela,
à espera de homem.

Eduarda, coitada,
morreu na calçada,
embriagada, sifilítica,
em decúbito dorsal, na sarjeta.

Rebeca, moleca,
perdeu todos os dentes,
de um soco bem dado
pelo gigolô Cicatriz.

Aladim, esta sim,
luminosa e faceira,
voa, voa, voa,
sempre mais perto de mim!

..................................................................

As mariposas do meu poema
são meros fonemas,
dos quais me utilizo
para contar esta história.

MORTE DO MENDIGO-1993

Morreu mais um.
Marceneiros dão os últimos retoques
na urna funerária,
sem verniz ou cetim.
Coveiros cavam o chão:
comprimento dois metros,
fundura sete palmos.
Morreu de fome,
morreu de tédio,
ou, quem sabe, como o poeta,
morreu de vodka.
Estendido na calçada,
espera a chegada do padre
para a última ladainha;
mas não tem padre, nem rezas,
nem coroinha vestido de saia.
Espera os convivas do velório,
para beberem
seus últimos instantes sobre a terra;
mas não têm convivas,
nem terra,
nem capela ornamentada com flores.
Morreu de fome,
morreu de tédio,
ou, como preferiria o poeta,
morreu de vodka.
Ao corpo estendido na calçada
uma apenas vela caridosa.
E um enterro numa sepultura,
sem nome na lápide,
patrocinado pela municipalidade.

CASO DE RUA 2-1985

a Ricardo Castanheiro

A bola fez curvas no ar
e quebrou o vidro da janela.
O dono da casa, furioso,
cortou a bola ao meio;
do corte sangraram lágrimas.

Pedras voaram
do coração da molecada,
mais vidros estilhaçados

- revolta -

e mais fúria!

Chama a patrulha
que prende, que bate,
chama a patrulha!

Sai da frente
que lá vêm os “omis”
e as suas mãos cospem fogo!

O mais jovem dos moleques,
no entanto, não teve tempo.
O seu sangue
marcou a história da rua.

“Os túmulos não são discretos. Se não dizem nada, é porque diriam sempre a mesma história;
daí a fama de discrição. Não é virtude, é falta de novidade.”
Machado de Assis

TESTAMENTO-1988

Quando eu morrer,
quero um caixão todo coberto
de papel branco,
cheinho de poesias,
que eu possa ler, bem tranquilo,
no silêncio da minha sepultura.

Mas não colem poemas de amor,
pois que dele eu terei morrido...

Colem poemas de protesto,
desses que falam da fome do povo,
do banqueiro agiota,
do latifundiário cruel e assassino.

Ou então, que falem de vida!
Do verde das matas, do canto dos pássaros,
do marulhar das ondas... da chuva,
da água clarinha do rio.

Quando eu morrer,
só não quero poemas de amor;
pois que dele,
eu certamente terei morrido.

PREFÁCIO PRA IVERSON

2009-02-10T11:02:00.000-08:00

por Chico César

IVERSON CARNEIRO é um poeta do século passado. E é de lá que eu o conheço. Sempre me assustou por trazer a poesia em seu corpo comprido demais, seu cabelo desgrenhado e a fala de hippie nortista, com cerceio e a ausência de alguns dentes. Isso tudo acentuando-se pela voz gutural que teimava em pronunciar-se sempre com vigor. No final do século passado. Mais precisamente no começo dos anos 80. E em João Pessoa, a bucólica capital paraibana.

Era um poeta sem livros. Trabalhava então o deslocamento. Não da palavra em si, mas o seu próprio. Poesia, mesmo, era dita, gritada, gemida, escarrada ali pelo Ponto de Cem Réis, no centro da cidade, ou em auditórios escolares para susto de alguns zelosos diretores e gáudio da juventude irreverente e praieira.

Segundo a lenda o “gigante” vinha do norte, onde nascera. O certo é que sobrevivia do artesanato que fazia e vendia: brincos, pulseiras, colares, esses balangandãs de sempre.

Como dizem as mães de família, o mal anda sempre acompanhado. Iverson, além de amigo dos artesãos, também era cativo das rodas alternativas de João Pessoa. Músicos, poetas, artistas plásticos e atores capitaneados por Pedro Osmar (um misto de todas essas ocupações) reuniam-se sob qualquer pretexto. E lá estava ele, imenso. Assustador. É daí que eu o conheço.

Vivíamos um misto de fim do desbunde, fim do regime militar e abertura política. Algo ali se findava e nós não queríamos findar junto com aquilo. Estávamos, na verdade, começando. Lançando livros mimeografados, fitas cassete com nossas músicas. Era necessário buscar caminhos. Individuais e coletivos. E Iverson Carneiro, experimentado em andanças, inventou o seu próprio.

Publicou seus livros, sempre comprometidos com a liberdade. Deslocou-se, sinuoso como um afluente do Amazonas, para o Rio de Janeiro e daí para Niterói. Agora nos apresenta esse catatau. Uma boa mostra de que se um poeta não se faz com poesias, elas ajudam bastante. Intitula o livro de “MOLEQUE VELHO” num lance autobiográfico com um quê de sentimental.

Para nós, seus leitores, é um presente ver que um poeta do século passado está conosco. Aceso, teso, coeso, coerente. Ajudando-nos a enfrentar o tédio e o preço da boa vodka, num século que começa quase sem poesia. Dá alegria perceber que o rio caudaloso que agora se nos apresenta, é o mesmo igarapé que brotou tempos atrás em terras amazônidas, onde se influenciou pelas águas de Thiago de Melo e depois Ferreira Gullar. E em sua passagem pelo Nordeste bebeu em rio seco nas cacimbas de Patativa do Assaré, Zé Limeira, Oliveira de Panelas, João Cabral de Melo Neto e outros.

Não fica de fora, é óbvio, a escritura de uma geração que é meio um jeito de corpo com a vida e a literatura e que tem a ver com Paulo Leminski, Ana Cristina César, Nicholas Behr, Glauco Matoso, Chico Alvim e afins. Poesia urbana, cheia de afetos e desafetos, cacos e vasos comunicantes; concretos, modernos do Brasil, engajados críticos, cronistas. É assim que agora dá vazão esse jovem e ruidoso rio que se chama Iverson e se imagina velho. Não é que agora ele esteja menos assustador. Eu que já me acostumei um pouco.

São Paulo
Inverno/2002

O EVANGELHO DA CIDADE

2009-02-10T10:50:00.001-08:00

Rio de ladeiras,
civilização, encruzilhada,
cada ribanceira
é uma nação.
Chico Buarque

a Arthur Bispo do Rosário

I

Eu, pecador, me confesso a ti,
oh, Rio todo poderoso!
Eu que pensei, falei, agi e me omiti de ti
e do teu pão fálico e doce,
que contradiz a pureza alva
do Cristo de braços abertos,
no morro do Corcovado.
Eu, oh, Rio todo poderoso,
pecador que sou, profano (e me ufano de)
tuas ruas já tão profanadas,
outrora abençoadas pelos tantos pés,
dos tantos poetas que te fizeram rainha
de todos os pecados e virtudes!
Oh, Rio todo poderoso!
Da Barra outrora dos amantes,
hoje dos condomínios;
da Copacabana princesa dos boêmios,
hoje de simpáticos velhinhos;
de Ipanema e Leblon,
outrora da turma do pier
e dos poetas andarilhos;
da boa Lapa, outrora dos malandros,
hoje dos sonhadores sociais!
Eu, Rio, que nem amantes tenho,
amasio-me com a brisa pecaminosa e quente
do teu verão de janeiro,
e visto meu casaco de lã
no teu julho invernoso.
Pecador que sou, deposito em ti
todas as minhas desvirtudes.

II

São 7 horas da manhã.
Acordo e pela minha janela
tento ver o Cristo e não consigo.
Estou aos seus pés,
mas ele insiste em ficar às minhas costas.
Preciso subir ao terraço. Desisto.
Vou continuar ateu.
Não lhe devo implorar nada,
nem mesmo o seu perdão
pelos meus muitos pecados cometidos.
O Rio é lindo visto do tempo perdido.
Caminho pela rua Humaitá,
de costas para o resto da minha vida,
para o que ficou (para trás).
O futuro é um sorriso sem dentes,
que carece de próteses
como a cidade do Rio de Janeiro.
Estou inteiro e pronto
para esta nova relação, que começa tardia.
No útero desta grande esfinge
de montanhas, mar e asfalto.
Irei decifrá-la – prometo ao Cristo –
ou então a devorarei,
antropofagicamente repartida
entre toda a sua escória.
No meu terreiro quem canta de galo é Exu.

III

Celebremos, pois, a pouca vergonha,
a pouca roupa no carnaval,
a pouca disposição para o egoismo;
que a celebração, profana ou religiosa,
é um ato de generosidade,
e ser generoso é ter a cara do Rio.
Oh, Rio todo poderoso!
Desço a ladeira de Santa Teresa,
desço a escadaria da Penha,
tudo de joelhos,
bêbado e promesseiro que sou,
mas avesso às promessas cristãs
que nos obrigam ao sacrifício das subidas,
sem me importar com o muxoxo das santas.
Por elas é tudo que posso fazer.
Meus banhos de descarrego
tomo-os no pagode da Elvira,
lá no Encantado,
com toda a disponibilidade do meu cinismo.
Não vou de trem nem de metrô,
vou de ônibus,
inebriando-me com a fumaça negra dos carros.
Tenho horror ao ar puro do mato.
Minha paixão é ver os teus morros desencapados
virarem favela e lixo.
Só assim és belo, só assim me sugas,
oh, Rio todo poderoso!...

IV

Caminhem, caminhem e caminhem!
As florestas do Rio
são propícias às caminhadas.
De noite todos os gatos são pardos
e as gatas ronronam nos baixos!
O Rio e seus canteiros de sedução.
Caminhem, caminhem, caminhem!
Ou então chorem e morram
de inveja de mim,
que finjo ter o Rio aos pés
da minha pequenez de poeta!
Ninguém tem o Rio aos seus pés.
Oh, Rio todo poderoso!
Não aguento mais,
nunca estive preparado para a tua beleza!
Teus demônios e fantasmas
sugam o que resta de humanidade em mim,
que debaixo de alguma marquise
choro um choro ácido,
que não é de homem nem de bicho.
Não sou homem nem bicho,
sou poeta, já disse,
e como poeta vomito em ti
as sobras de todas as propagandas
que passam na tela da minha televisão.
Eu sou Rio. Eu sou devorado.

V

Creio no espírito carioca,
no samba que vem dos morros,
no hip hop que vem dos bailes,
nas escolas que desfilam na avenida,
na garota swing sangue bom
que passeia de dia
no frescor refrigerado dos shopings
e à noite cai nas baladas
pra beijar na boca.
Tchutchucas e preparadas, preparem-se!
O espírito das favelas
decretará o fuzilamento irrevogável
de todos os que não amam verdadeiramente o Rio!
Da ponta das gravatas pingará o sangue,
que redimirá os jardins
do espírito carioca.
E o pão nosso de cada dia
será outra vez a saudável galhofa
dos poetas e dos pandeiros,
que santificará o nome do Rio.

VI

Todo dia cruzo a Zona Norte rumo à Penha.
Todo dia sinto o cheiro rubro
que pinga do viaduto da linha Vermelha.
Todo dia têm vespas e escorpiões
na Yellow Avenue das almas decapitadas.
Oh, Rio todo poderoso!
Tua avenida Brasil é uma morena
cheia de curvas e feridas,
prostituída, possuída e postergada,
mas bela como uma ave de cristal
que voa sobre o samba,
que sai dos tamborins dos botecos sujos,
que vestem suas margens de realeza.
Na avenida Brasil,
o óleo que mancha, a borracha que risca,
tudo passa pelo crivo surdo das balas de prata
dos pequenos zorros das favelas,
exércitos de dons diegos de las vielas.
Senhores, a avenida Brasil avisa
que ao nono mês
do surgimento da última mancha de neon,
localizada em sua curva de número vinte e um,
nascerá de suas entranhas
um ser abjeto jamais imaginado
pela mediocridade humano-capitalista,
que dizimará, a golpes de fósforos fiat-lux,
as sedas e rendas
das educadas senhoras de Versailles,
e cantará o Samba da Revolução Doida,
que será promovido a hino
do verdadeiro espírito carioca.
Acordem, pois, senhores,
que o tempo do vosso ocaso está chegando!
E o Rio não está nem aí.
E eu não estou nem aí.

VII

Desabo sob o peso das montanhas,
sob a força das ondas das ressacas,
sob as dores do teu chão perfurado
pelas tantas e concretas colunas
que sustentam a tua soberba senhorial,
oh, cidade do Rio de Janeiro!
O canto onde moro e de onde destilo
minhas preces de angústia atéia,
é o canto de onde te vejo
e mergulho em tua escuridão
de cidade mariposa.
Possuir-te nunca, me diz a propaganda,
que possuir-te requer versos de Armani,
e eu, caipiríssimo,
calço os meus com sandálias de dedo,
iguais as da atriz que recusa
minha pobríssima coleção de borboletas.
Os meus versos são minhas borboletas,
que voam do teclado
para a tela do computador,
onde as aprisiono.
Quero beber meu guaraná Dolly
com pudim de pão,
mas a propaganda me diz que não devo;
quero sair por aí,
vestindo apenas um calção rasgado,
mas a propaganda me diz que não devo;
quero compor
um poema em colisão,
mas a propaganda me diz que não devo;
quero, poeta apaixonado,
amar-te com toda a perversidade dos meus versos,
mas a propaganda me diz que não devo;
que sem um bom vinho francês
com salmão defumado ou caviar russo,
jamais te conquistarei.

VIII

Morro a cada dia.
Hora a hora, minuto a minuto.
E a cidade do Rio de Janeiro
é testemunha da minha morte inexorável.
Morro a cada dia,
mas não desisto de viver.
Enquanto um fiapo de vida restar
em meu corpo cada dia mais velho,
serei poeta. Serei poeta até o fim.
E das mulheres que tive,
das paixões arrebatadoras,
guardo somente a minha poesia.
O amor mo deu a cidade do Rio de Janeiro.
Amor suave e pecaminoso,
amor vulcão e amor estrela,
Lapa e Cristo Redentor,
amor mo deu a cidade do Rio de Janeiro.
Amor fervura e amor carícia,
amor amante a qualquer hora,
amor amigo em qualquer tempo,
amor mo deu a cidade do Rio de Janeiro.
Em cada esquina do Rio de Janeiro
há um confronto entre os meus olhos
e a bela imperfeição da poesia.
A minha morte em trânsito,
deixo-a para as futuras gerações,
junto com a inutilidade das minhas palavras.

IX

Penso estar contaminado por este poema.
Pouco ou nada mais tenho a dizer.
Estou sentado no Campo de Santana.
Não me sinto bem. Desisti de ir trabalhar.
Prostitutas sobrevoam minha cabeça,
ofertando-me plumas e pétalas de carne flácida.
São jovens e são velhas desde a juventude.
Não escondem em si nenhuma beleza,
tudo é feiura e (des)herança,
como os buracos das ruas do Rio de Janeiro.
Os buracos onde a cidade se enterra,
como os monges na clausura de suas celas.
Oh, Rio todo poderoso!
Salve-me, salve-me, salve-me!
Salve-me dos teus postes, das tuas pontes,
dos teus viadutos sobre rios apodrecidos!
Dos cavalos de pau dos teus motoristas doidos,
da sisudez policialesca
da tua guarda municipal corrupta,
dos teus meninos que cheiram cola e jogam bola!
Não te quero Pasárgada nem Grosny...
não te quero Pompéia nem Bagdá...
não te quero Sodoma nem Cabul...
não te quero Gomorra nem Port au Prince.
Quero-te cidade viva, cidade amante,
quero-te e às tuas saias rodadas,
em permanente e elegante trotoir,
feito bela cortesã medieval.
Não quero os teus últimos dias.

X

Um tapa na cara
e o vento que chora na minha janela.
A poesia é uma fotografia
feita de palavras.
O Rio é uma poesia
feita de mar e montanha.
Entre o mar e a poesia,
entre a montanha e a fotografia,
divido minh’alma de poeta.
O Maracanã que sacode aos domingos,
o vai e vem das torcidas,
os diversos matizes da paixão.
O verde grená que me encanta,
o rubro negro das multidões,
a Cruz de Malta do Almirante da colina,
a majestosa estrela solitária
e o diabo rubro tijucano.
Tudo isso e o cheiro de pele queimada,
vindo das areias de Copacabana.
Aproprio-me do poeta
e rogo ao deus dos ateus
um tiquinho dos teus muitos prazeres.
Há muito não vou à Madureira!
Não vou à Portela, ao Império,
à Mangueira, ao Salgueiro;
da Baixada não tenho notícias.
Há muito não sinto o teu cheiro,
oh, Rio todo poderoso!
Logo eu que sempre sonhei viver montado
em teu dorso de cidade fêmea!

XI

Arrecado-me em tuas curvas atapetadas,
sobras de vida que foram ficando,
nesses anos de paixão namoradeira.
Do nada, do nada, um batom vermelho
e uma sina de afogar fantasmas...
A cidade grande e seus fantasmas.
Oh, Rio todo poderoso!
Tua silhueta assombrosa,
incubadora de mil metáforas,
cabe perfeitamente bem
nas mandíbulas do meu poema carnívoro.
Faço barba e tomo banho,
frivolidades naturais do dia a dia.
Saio refeito do chuveiro,
pronto para devorar-te
e às minhas incertezas.
Namorar minha mulher cidade é o que quero,
além de sujar a tela do computador
com meus restos de poesia
que catei pelas tuas ruas e bares.

XII

Mendigos sentados nas calçadas,
camelôs sentados nas calçadas,
escritores sentados nas varandas;
velhinhas observam das janelas.
A morte penetra nos apartamentos
à velocidade da luz,
pequeno foguete de milímetros,
milimétrico em sua precisão.
Não existem mais sonhos.
Tudo virou realidade,
dura como a pena do poeta.
Oh, Rio todo poderoso!
Ruas e ruas de beleza infensa
e zelenas de proverviais contradições
e és cidade que não se acabou;
e acabo-me em nossas sortidões
de amantes que não sangram mais,
apesar de todo o desfeito.
Não entro sozinho em teus túneis,
não caminho pelo calçadão,
quase nada ando pela Lagoa,
apesar de estar bem perto dela.
Fico mais em casa,
onde o teu perfume me basta.
Sou passivo sim. Quase covarde.
Não me estimula o enfrentamento
com teus (tra) ficantes armados
de paixão e AR15.
Soluço por teus dias nublados,
mas não largo a tua calda de cidade cometa.

XIII

A larga avenida fede.
São oito cadáveres na vala.
Meio fio tingido de vermelho.
O Rio pulsa
e o meu tempo é cada vez mais pouco
como são cada vez mais poucas
as árvores da cidade
e as opções de cura.
Oh, Rio todo poderoso!
O veneno espalhou-se
pela corrente sanguínea das ruas!
Não faço alarde da nossa miséria.
Deixo-me, num dia de chuva,
andar de ônibus pelo Rio nublado.
O calor do motor seca o dia
e me deixa à deriva.
Sou um palhaço atônito,
que não pinta a cara,
não dá cambalhotas,
não se veste de saias,
não contempla o horizonte,
não conta o ouro do Rei.
Apenas ama esta cidade
com um amor inexorável,
sempre olhado de cima...
Meu complexo é ser pequeno e feio
diante das tuas montanhas.

XIV

O Rio é um poema feito pra poucos.
Todo o resto são os afogados,
que a sobrevivência impede de amar.
Sê cínico, oh, poeta afogado,
que as árvores podres da cidade
não cairão sobre a tua cabeça!
Não cabem no verso desbotado
nenhum dos talentos adormecidos nas ruas,
nenhuma fantasia de Gioconda,
ainda que embigodada por Dali,
nenhuma canção medieval,
nenhum poema de Drummond,
nenhum cético, nenhum crente,
nada que não te compartilhe a dureza
de cidade-mãe devoradora.
O pergaminho onde está escrito
que o meu fim será em ti,
desbotou como a poeira na chuva.
Os teus regaços, as tuas fontes, os teus mares,
oh, Rio, todo poderoso,
não nos salvarão da morte inevitável.
E aí só restará a sujeira dos mendigos,
a catar os restos da tua onipotência.

XV (e último)

Estou completamente sem inspiração.
Por onde andam mesmo os versos toscos,
que não vêm mais ao meu encontro?
A cidade não mais me inspira...
O Corcovado não mais me inspira...
O Pão de Açúcar não mais me inspira...
Copacabana não mais me inspira...
Penha e Candelária não mais me inspiram...
A Praça Mauá não mais me inspira,
com suas ruelas prostituídas...
A Avenida Brasil não mais me inspira...
Os bondinhos e os “bondes” não mais me inspiram...
A polícia, chutando barracos
na favela, não mais me inspira...
A cara de pênis murcho do cardeal
não mais me inspira.
Oh, Rio, todo poderoso!
A cidade de São Sebastião está falida
e é preciso que se mate o santo
para que renasça a orgia.
Na Cidade Noite do Rio de Janeiro,
na Cidade Sol do Rio de Janeiro,
não cabem santos, salvo os dos terreiros,
que trepam com Oxum, Iansã e Iemanjá,
padroeiras dos desesperados.
Não quero mais saber da inspiração desnecessária.
Agora, vou comer meu amor na janela
e os nossos gemidos gritarão aos quatro ventos
que o poema morreu em aberto.
E o féretro sairá do mausoléu da Academia,
direto para os bordéis
que lho façam renascer.

IVERSON CARNEIRO

SOBRE OS SONETOS DE IVERSON CARNEIRO

2009-02-03T06:51:00.000-08:00

por Manuel Gomes*
em Niterói, 12/05/1991

SONETOS EM FÉ MAIOR
2ª edição, revista e ampliada

PREFÁCIO À 2a EDIÇÃO

É com honra que falo de IVERSON CARNEIRO. O Iverson acaba de lançar seu livro de sonetos, o que foi para mim uma surpresa. Porque ele é um típico poeta da geração 70, ou seja, ele é um poeta pop. Há 15 anos ele “aperta um” lance pop, sintético, com insights instantâneos e sacações lisérgicas. Portanto, é certo dizer que a poesia do Iverson tem o brilho da geração alucinada que a gente vê no vídeo da Ana Maria. Ele pintou quando Chacau, Leminski, Chico Alvim, Leila Míccolis e outros já despontavam por essas trilhas.
E então ele me aparece com um livro de sonetos. Soneto, cara?! O Iverson?! Tá de sacanagem?! Tá virando sério aquele PL? (nota: PL é porra louca, não é Partido Liberal, não).
Eu, que o conheci com Valente Júnior, em 85, não acreditei que ele publicaria um opúsculo de sonetos. Babaquice a minha. Tão aí sonetos bonitos e isto está claro para quem os lê. Sonetos que, apesar de resgatarem a forma clássica, são produtos pós-desbunde, sonetos pós-Woodstock, lirismo pós-Farol da Barra, preto e branco na era collorida. Iverson Carneiro em pele e alma de lobo. Vate faceiro, caboclo punheteiro, romântico em desbunde, socialista mameluco, cabeça de bugre maluco, torquatofônico assaz.
Qualhera dos 15 anos – debutante poesia. – Que Machado, Oswald, Nelson, Glauber, Augusto dos Anjos, Torquato e Leminski o saúdem neste momento. Eu só aplaudo.
PS. Os sonetos do Iverson vão do maxixe ao haxixe.

*Manuel Gomes é poeta, compositor e jornalista

SONETOS DE IVERSON CARNEIRO

2009-02-03T06:28:00.000-08:00

dos livros "OPÚSCULO N° 8 - Sonetos em Fé Maior" e "OBSERVÂNCIAS DO RIO & outros avulsos"

SONETO SOBRE O SONETO-1987

Compondo a estrofe sob forma de quarteto,
espreme o poeta, da cabeça, a harmonia;
vibra, qual demônio, enfurecido de alegria,
despreza toda forma de poema obsoleto.

A segunda estrofe, ainda quarteto, sangra,
pelos poros do papel, todo branco de vaidade,
postadas as letras numa só linearidade,
reescreve, contente, as estórias de cassandra.

Dispara pelas teclas da máquina a fagulha,
da palavra que acende, com a beleza de um hino,
o penúltimo terceto do poema alexandrino.

E restaurada na pena a pureza do soneto,
construído com paixão o seu último terceto,
reinventa, no verso, o amor pela luxúria.

SONETO DE UMA SOLIDÃO-1988

Sílêncio! O poema dorme
numa cama de papel branca,
o sexo agita o mover das ancas,
o povo desperta, disforme.

Silêncio! A ânsia arrebenta
o prazer, destruidora ferramenta.
Tempo, metáfora da falta de certeza,
vendaval, implodida represa.

Silêncio! De nenhum verso da poesia,
nem da angústia da epilepsia.

De nenhum militar a vil dureza
da tortura, odienta, sem beleza.

Ódio, estúpida tormenta,
do corpo, d’alma, de amor sedenta.

SONETO DOS 4 VERSOS-1988

a Jomar Muniz de Brito

O poeta colorido e feio,
se chegando, se chegando, se chegando veio.
Falou um montão de poesias,
falou da Lua, do Sol, da noite, do dia.

Falou um montão de poesias,
da Lua, do Sol, da noite, do dia;
se chegando, se chegando, se chegando veio,
o poeta colorido e feio.

O poeta colorido e feio,
se chegando, se chegando, se chegando veio,
e falou um montão de poesias.

Falou da Lua, do Sol, da noite, do dia;
se chegando, se chegando, se chegando veio,
o poeta colorido e feio.

SONETO DO VERDADEIRO
AMOR-1988

Não existe pureza na aventura,
nem a sorte repete num instante,
a beleza do amor puro e constante,
traduzido na mais santa loucura.

Amor, oh, sentimento diletante!...
- Construído de fel e de perjura –
que no momento crucial da ruptura,
revela o ser amado um vil tratante.

No amor, eternidade e plenitude
são mera retórica. E a virtude
é vivê-lo em seu tempo definido...

Não sabe do amor o que o perde e chora,
nem tampouco o sabe, em quem o ódio aflora,
na sua efemeridade o amor é infindo.

SONETO DO AMOR
PASSADO-1989

No retiro onduloso do teu corpo,
crio sonhos, invento traquinagens.
Revivendo em minh’alma tais miragens,
poetiso o passado belo e morto.

Ao vento forte empenho meu conforto,
à frondosa palmeira a paisagem,
deste amor que valeu-me, de passagem,
um choro convulso, trágico e torto.

Quisera eu que este amor interminado,
não morresse tão cedo! Ai, quem me dera!...
Não secasse na sombra dessa espera!

E que ao tocar do sino esta lembrança,
resgatasse um fiozinho de esperança,
pra este amor que tombou dilacerado!

CAPITU-1997

Oh! Flor do céu! Oh! Flor cândida e pura!*
De pura maravilha inexistente!
Tua beleza sensual e renitente,
rasga-me a carne, expondo-me a fratura!

Oh! Fogo do inferno! Diz-me: és impura?!
Diz com as letras, ainda que aparentes!
Não me deixes à dor, cruel, persistente...
Diz-me logo: és a última flor da incura?!

Não! Não podes ser, de resto, canalha!
Foste apenas menina enamorada,
e do bardo a mais forte inspiração!...

Foste a lâmina fria da madrugada,
que expôs que na aventura da criação,
perde-se a vida, ganha-se a batalha!**

* verso de Machado de Assis
**idem

DE POEMA FEITO-1997

Não escrevo mais poemas.
E por não mais escrevê-los,
minha caneta, ansiosa, pede-me:
pense-os, que eu os escreverei!

Diante de tal proposição
e um copo de cerveja,
bato minha caixa de fósforos
e o poema vai às mesas.

Ah! Velho poema de mesa,
em guardanapo de seda feito,
vira samba de amor em qualquer ritmo!...

Velho samba de seda,
de amor em qualquer ritmo,
feito poema de mesa!

IVERSON CARNEIRO: CANTADOR BRASILEIRO

2009-02-03T06:05:00.001-08:00

sobre os cordéis de Iverson Carneiro

por Tanussi Cardoso*
inverno/2000

Os primeiros folhetos de cordel surgiram no fim do século XIX, com o pioneirismo de Leandro Gomes de Barros. É a literatura de cordel nascendo, advinda da transmissão oral, fixando-se no Nordeste e por lá se espalhando.
Como nos ensina Messody Benoliel, “os repentistas ou improvisadores, em diálogos atraentes, em versos setessilábicos ou decassilábicos, se apresentam através das modalidades conhecidas como Mourão, Martelo, Galope à Beira Mar, em desafios ou pelejas, onde o mote ou tema poderá ser previamente estabelecido antes do início da cantoria”.
O cordel, geralmente, tem fundo religioso, com sentido moralista, levando ao povo seu desconforto com relação à desagregação dos costumes e à corrupção governamental.
Quando um poeta como Iverson Carneiro faz um livro de poemas de cordel, nos dá uma alegria imensa, porque traz novas leituras para seus temas e motes, retirando do cordel a aura preconceituosa que nossa elite intelectual tem dele; preconceito que o exclui das nossas faculdades de letras, para quem o cordel não passa de subliteratura. Só por essa razão a empreitada já seria digna de aplausos. Porém, Iverson Carneiro é, antes de tudo, excelente poeta, e faz neste pequeno grande livro uma belíssima poesia de cordel urbano (expressão que ouso retirar de outro grande artista, Lapi), como, também já o fizera, com desenvoltura, o poeta Flávio Nascimento.
A poesia de cordel – e a de Iverson Carneiro, com certeza – tem uma concepção encantatória, mágica, ritualística. Traz para os grandes centros esse canto do povo, antes restrito praticamente ao sertão nordestino.
Os meios de comunicação, igualmente, retiram o cordel, seus repentistas e cantadores, do isolamento de origem, contaminando sua linguagem. E a pergunta que se pode fazer é se essa arte primitiva, cabocla, pode se perder com a mistura de influências urbanas.
Particularmente, creio que artistas verdadeiros, como Iverson Carneiro, só têm a somar, a fazer a tradição cordelística crescer. A urbanização do cordel pelos artistas dos grandes centros dão a ele novas roupagens, aumentando as abordagens política e nacional dos seus temas. Essa urbanização não faz com que seus cantadores e artistas populares percam o fio de suas raízes, do seu chão primitivo. Ainda é comum no Nordeste – apesar da televisão e do cinema – pessoas cantarem cordel maravilhosamente. Otacílio Batista, Cícero do Nascimento, Lourival Vitorino, Oliveira de Panelas... muitos já gravaram seus cordéis em CDs, tornando-se bastante populares no Sul e no Sudeste do país, como o sensacional Geraldo do Norte, sem que suas origens se percam, deixem de existir.
E Iverson Carneiro não tem rótulos. É poeta. E dos bons. Filho de Oswald de Andrade, faz sonetos perfeitos. Irmão de Torquato Neto e Cacaso, faz cordéis legítimos. E, da mesma forma que resgatou, com sinceridade e genialidade, a forma clássica do soneto (o que, também com maestria, fez outro poeta de sua geração, o fantástico Glauco Matoso), ele reverte a ótica dos cordéis e nos faz vê-los (lê-los) com olhos citadinos, sem que a pureza original se perca.
Iverson Carneiro, poeta da geração 70, é representante da melhor poesia brasileira contemporânea. Desbunde, bares, baseados, Glauber, Caetano, Chico e, agora, Nordeste revisitado – por que não?

Cantador ele sempre foi. Fundador do movimento da poesia marginal da Paraíba, juntamente com o cantor e compositor Chico César, Iverson Carneiro sempre disse poemas pelas ruas e praças do país: João Pessoa, Rio, Niterói, Salvador, Vitória, São Paulo... até mesmo na Argentina, não fosse ele um filho de Belém do Pará.
Em Capa de corDel há versos legítimos e brilhantes, sempre, na melhor tradição cordelística, defendendo causas, comprando brigas em favor de seus ideais, levantando bandeiras, fazendo manifestos. Mas Iverson Carneiro não perde nunca o bonde da história, antenado com o seu tempo, cioso do melhor versejar. E nos seus versos tudo cabe: martelos, cânticos, mourões... cordéis de primeira linha, que não deixam a desejar aos seus mestres primeiros e nordestinos. São versos ritmados, rimados, sem medo da sua brasilidade. E, como nos ensinou Mário de Andrade, por cantarem a nossa gente, falarem a nossa língua, por serem autenticamente nacionais, são versos universais, como quer a boa poesia.
Em seus cordéis cabem louvores à amada;
“Uma noite não é nada,
pra dormir com meu amor.”
Como não cabe o medo de ser considerado brega;
“eu, sem medo nenhum de ser cafona,
galopei no martelo o chão da Barra.”
Pois o poeta sabe que vive num país simples e belo;
“neste Brasil de caboclo,
de mãe preta e pai João.”
Num país tão (demo) crático, que tem cordel – e dos bons – até pro roqueiro Lobão;
“Meio peixe, meio morte/meio bala, Rio sem sorte;
meio dourada, mareada/meio tom no amanhecer.”
E se ainda persistir qualquer dúvida sobre o poder de fogo deste poeta brasileiro, é só se deixar (en) levar pela obra prima dedicada ao poeta Rodrigues Pinagé, “INFÂNCIA”, onde diz e confessa: “dou banho no verso em Ajuruteua.”
Iverson Carneiro não trai Machado, nem Baudelaire, nem Bukovski, nem a ele mesmo – ao contrário, continua lucidamente seu caminho poético de “mostrador” da realidade, de “gritador” das dores do seu tempo, de solidário poeta dos seus irmãos.
Cordel é sinônimo de poesia popular. Linguagem simples. Comunicação instantânea. Musicalidade. Improviso. E, a partir deste livro, sinônimo, igualmente, de Iverson Carneiro.
Avoé, irmão poeta! Salve, cordel de braços largos! Axé, meu bom menino guerreiro!

*Tanussi Cardoso é poeta, jornalista e presidente do Sindicato dos Escritores do Rio de Janeiro

INFÂNCIA (em texto e imagens)

2009-01-31T14:02:00.000-08:00

ao poeta Rodrigues Pinagé

do livro MOLEQUE VELHO

santuário de N.Sa. do Perpétuo Socorro, no bairro da Boca da Estrada, onde todo sábado minha mãe ia à novena - Bragança/Pa, jul2006

MEU CORDEL, MEU JAGUNÇO BRAGANTINO,
VELHO CALUNGA DA BOCA DA ESTRADA,
ANJO CEREJO, SEM VESTES, SEM NADA,
DO RIO SAUDOSO DO TEMPO MENINO;
NA BOLA, NA PIPA, NO TOQUE DO SINO,
NO CHÃO DE LAMA DA BOA TRAQUATEUA,
COMENDO POEIRA EM BACURITEUA,
PEÃO FAMINTO, PAPEI MEU CHIBÉ;
CANOA DAS ÁGUAS DO RIO CAETÉ,
DOU BANHO NO VERSO EM AJURUTEUA.

Ponte de Sapucaia onde, segundo a lenda, não podia passar uma virgem, sob pena de a ponte cair - Bragança/Pa, jul2006

FOFOCAS VENENOS DE FIM DE TARDE,
VIRGEM PASSANDO PELA SAPUCAIA,
TERRA BATIDA DA MINA DA CAIA,
NEGRA SAMBANDO SEM GRANDES ALARDES;
SALÃO DO MORRO, FIM DA VIRGINDADE,
PEIXE CHEIRANDO NO FIM DA ALDEIA,
CHEIRO DE MAR, QUE A VENTA MAREIA,
SACO DE PANO COANDO CAFÉ;
CANOA DAS ÁGUAS DO RIO CAETÉ,
DOU BANHO NO VERSO EM AJURUTEUA.

O poeta chegando à terra depois de 25 anos. Ao fundo, o Colégio Santa Teresinha, na Praça da Bandeira, onde as crianças brincavam nos brinquedos após a missa das 17 horas, nos domingos, e nós moleques sujávamos os brinquedos com a graxa que roubávamos ao Posto Sabbá, hoje Posto Ajuruteua - Bragança/Pa, jul2006

MENINAS NO PARQUE SUJANDO A CALCINHA,
NA GRAXA ROUBADA AO POSTO SABBÁ,
FEITIÇOS PEQUENOS DE TAFETÁ,
DOAM SEU CHORO À SANTA TEREZINHA;
CABOCLO MORENO, FEITOR DE FARINHA,
FUI ÍNDIO, MATUTO, EM ANANINDEUA,
CORTANDO O ASFALTO DE TIMBOTEUA,
NO RASO-FUNDO DO IGARAPÉ;
CANOA DAS ÁGUAS DO RIO CAETÉ,
DOU BANHO NO VERSO EM AJURUTEUA.

Igreja de São Benedito, padroeiro do povo da cidade. Todo ano, de 26 a 31 de dezembro, acontece a bela festa profano-religiosa em homenagem ao "Santo Preto" - Bragança/Pa, jul2006

POETA QUE SOU, TAMBÉM FUI CRIANÇA,
MEU NEGRO DITO FOI MEU PADROEIRO,
TAÍRA DAS ÁGUAS DO RIO DE JANEIRO,
TAÍRA ESTRADA DA MINHA BRAGANÇA;
CANTANDO O GALOPE DA MINHA CHEGANÇA,
NO BARRANCO NEGRO DE TACIATEUA,
MOLEQUE DOS MARES DE MAIANDEUA,
CRUZEI A LAGOA DA CASA DO ZÉ;

Rio Caeté, que passa em frente à cidade e, na minha infância, época sem estrada, fazia a ligação hidroviária entre a cidade e as praias - Bragança/Pa, jul2006

CANOA DAS ÁGUAS DO RIO CAETÉ,

O poeta tomando banho de mar na praia de Ajuruteua, a maior das diversas praias da cidade - Bragança/Pa, jul2006

DOU BANHO NO VERSO EM AJURUTEUA.

CORDÉIS DE IVERSON CARNEIRO

2009-01-31T13:13:00.000-08:00

todos do livro MOLEQUE VELHO

MARTELO CARIOCA-1995

Neste inverno de julho prazenteiro,
vejo o Rio lacerado mas contente,
vejo a força e a alegria de sua gente
e a certeza de um novo janeiro;
vejo o céu se abrir pro mundo inteiro
e a Lua brilhar no meio dia,
vejo as formas fogosas da folia,
desfilando a nudez de todo ano;
mas a bala do revólver traiçoeiro,
mata, ao vivo, meu martelo alagoano.

Não desisto, porém, de ser cigano,
nem de amar essa luz tão majestosa,
que invoca a pomba gira mais formosa
e balança a cabeça de fulano;
vejo nela o desenho de um cabano,
recompondo a magia das bandeiras,
refazendo a risada galhofeira,
do carioca cantor e suburbano;
mas a bala do revólver, traiçoeira,
mata, ao vivo, meu martelo alagoano.

Da paisagem sangrenta da favela
brota o samba, invadindo as sesmarias,
e o funk que detona todo dia,
a princesa de asfalto, que é a mais bela;
com seu charme de criança, soberano,
grita a doida falsidade da donzela,
geme o mal, que é das gangs da procela,
abre o colo, sedento de baiano;
mas a bala do revólver, tão singela,
mata, ao vivo, meu martelo alagoano.

Pra cantar meu repente e minha glosa,
afilei minha rima incomparável,
e o canto da caipora, inigualável,
explodiu bem em frente a minha prosa;
neste andar de viajante, poeta insano,
destilei minha verve de nortista,
fiz do verso minha arma de artista,
pra viver neste Rio belo e mundano;
nem a bala do revólver, que é arisca,
mata, ao vivo, meu martelo alagoano.

CORDÉCADA-1999*

Faz dez anos que dormimos,
sem sentir nenhuma dor,
da planta que nasce a flor,
abraçados nós sorrimos;
com jeito de quero nada,
agarrei no teu calor,
nos calos do lavrador
inspirei minha cantada;
uma noite não é nada,
pra dormir com meu amor.

Um anjo desceu do céu,
num sopro do Criador,
ouvindo a voz do cantor
eu fui despindo teu véu;
bem antes, embriagada,
a noite rendeu louvor,
com sonhos de sedutor,
acampei na tua morada;
uma noite não é nada,
pra dormir com meu amor.

Não esqueço do apetite
do meu verso sem pudor,
que no carro, com furor,
desprezou todo limite;
voou com a passarada,
desvendou teu esplendor,
suor santificador,
santificou tua charada;
uma noite não é nada,
pra dormir com meu amor.

Os amores da história,
nos versos do cantador,
lorotas de sonhador,
dão ao homem toda glória;
mas na verdade da estrada,
do anjo exterminador,
o homem é o perdedor,
a mulher jóia sonhada;
uma noite não é nada,
pra dormir com meu amor.

Em dez anos de folias,
das sofrências fui feitor,
de alegrias corregedor,
inventor de maresias;
nossas altas madrugadas,
nosso leito gemedor,
nossa alcova, nosso andor,
são capelas profanadas;
uma noite não é nada,
pra dormir com meu amor.

*Mote do cantador Oliveira de Panelas

“Chico Buarque é um compositor maravilhoso, mas de certo modo foi esgotado.” (Zeca Baleiro/JB, 04/10/1999)

SOBRE ZECA BALEIRO
E CHICO BUARQUE-1999*

Dos confins do Maranhão,
pro Brasil embasbacado,
- Chico Buarque tá esgotado!
Mandou Zeca sem perdão.
No JB, a la carte,
de francês, não brasileiro,
maculou nosso terreiro,
abriu guerra até com Sartre;
quem nasceu para baleiro,
nunca chega a baluarte.

O poeta pisou na bola,
ao falar tamanha asneira,
o chute saiu de primeira
num vacilo da cachola;
dançando a dança sem arte,
sem ginga de partideiro,
foi brega, picareteiro,
pisando o solo de Marte;
quem nasceu para baleiro,
nunca chega a baluarte.

Do sertão ao litoral,
foi aquele sururu,
do subúrbio à zona sul,
e até nos bondes do mal;
todo mundo deu de pau,
armou-se o maior banzeiro,
que a touquinha do arteiro,
pediu trégua a Malazarte;
quem nasceu para baleiro,
nunca chega a baluarte.

Dos pagodes da Ciata,
ao forró do zabumbeiro,
cuíca de sanfoneiro
é mistura e não desata;
batuque de casa-mata,
aviso de mandingueiro:
em Mangueira e no Salgueiro
respeita-se o bom Buarque;
quem nasceu para baleiro,
nunca chega a baluarte.

*Mote do poeta Manuel Gomes

...& O MUNDO
NÃO ACABOU-1999

Pastores em plena praça,
destrincharam Mirabeau,
todo o povo mergulhou
num pileque de cachaça;
em cabine do Chalaça
até padre fornicou,
perguntar ninguém lembrou,
se era verdade a farsa;
plantaram tanta desgraça,
e o mundo não acabou.

Papel banquete de traça,
pergaminho que mofou,
centenário de avô
se comemora em pirraça;
o vinho se bebe em taça,
o sonho nasce da flor,
deputado e senador
são rebutalhos da raça;
plantaram tanta desgraça,
e o mundo não acabou.

Uirapuru se disfarça,
de pit-bull roedor,
consolação de doutor,
com a doença não trapaça;
nas entranhas da louraça,
fast-food se instalou,
a sandice que engendrou,
não tem verso que desfaça;
plantaram tanta desgraça,
e o mundo não acabou.

Caçador fugiu da caça,
passarinho do condor,
a santa pulou do andor,
pra festejar com a massa;
se tem fogo, tem fumaça,
diz o santo ao pecador,
o tubarão predador
come peixe com manguaça;
plantaram tanta desgraça,
e o mundo não acabou.

“O contra ponto ao caos vicioso da espiritualidade cristã, é o caos virtuoso do materialismo pagão e suas conexões com o universo.”

CAÓSMICO-2002

Visto do fundo do mar,
da contra-mão do universo,
o disparo do canhão
é ar comprimido, é reverso;
no plexo da paixão
é soco cruzado e convexo.

O verso não pede licença,
é nobre, é centurião,
no contra-tempo da canção,
seu natural é o inverso;
sem nexo, é do Maranhão,
e de Plutão vira anexo.

Jesus Cristo (Jorge Mautner),
ao ficar nu,
fumou, bebeu e versou,
o peixe fora do mar,
vira tubarão voador;
ao cheirar moça branquinha,
o cosmo todo endoidou.

A Lua transou com Zeus,
o Sol com a Ursa Maior,
a Ursa (Menor solitária),
se deu pro contraventor;
Calunga, de sunga e tridente,
pra virgem do interior.

A sobra de algum pecado,
na moral do pastor,
vai pra santa do andor,
da procissão dos calados;
entre os marinhos selados,
macho-fêmeo é paridor.

MARTELO CARIOCA II-2000
(sem medo de ser cafona)

Na virada solene do dois mil,
não pensei nem em Copa ou Ipanema,
apelei pro gogó da siriema,
ordenhei muita vaca no canil;
esperando o vinte e um de abril,
sem ouvir o trumpete da fanfarra,
me vesti de imperador da farra,
virei copos até cair na lona;
eu, sem medo nenhum de ser cafona,
galopei no martelo o chão da Barra.

Na primeira manhã do ano novo,
em passadas velozes de perdiz,
grafitei mil palavras na matriz,
me vali da estátua feito corvo;
injetando na tocha um dardo torvo,
lambuzei todo o mármore carrara,
frajolice nenhuma se compara,
minhas vestes são sedas de Verona;
eu, sem medo nenhum de ser cafona,
galopei no martelo o chão da Barra.

Nas paredes do ap, fundo amarelo,
o nu fake de Antônia e Karine,
os flagelos de Santo Meneghine
e um tapete de urso mashmallow;
pra compor o ambiente em tom marmelo,
retirantes da tribo paroara,
invadiam o asfalto sem amarras,
cortejando o bordel da marafona;
eu, sem medo nenhum de ser cafona,
galopei no martelo o chão da Barra.

Passeando na Disney brasileira,
atravessei New York num minuto,
tudo falso e errado, tudo bruto,
muita girl, nenhum pé de laranjeira;
macaquice fardada de estrangeira,
happy birthday, jiu-jitsu, muita marra,
na calada da noite a gente esbarra,
com a loirice fatal da primadona;
eu, sem medo nenhum de ser cafona,
galopei no martelo o chão da Barra.

APRESENTANDO O BLOG

2009-01-26T06:28:00.000-08:00

Salve! Você está no blog do Moleque Velho. Aqui você vai viajar por informações,textos, fotos, vídeos e quaisquer outros delírios do autor e de colaboradores (convidados ou espontâneos). E muita, muita poesia! Acesse, observe, leia, conheça, participe. Você e suas ideias serão sempre bem vindos.

O MOLEQUE VELHO

2009-01-26T06:20:00.000-08:00

QUEM É O MOLEQUE VELHO?

2009-01-26T06:19:00.001-08:00

Poeta, ator, teatrólogo e animador cultural, o paraense IVERSON Medeiros CARNEIRO nasceu em Belém, em 21 de outubro de 1957, e morou a infância e parte da adolescência em Bragança. Viveu na Paraíba, onde nasceram seus filhos e netos, de 1979 a 1988, quando fixou residência definitiva no Rio de Janeiro.
Em João Pessoa, participou da criação do Movimento dos Escritores Independentes, ao lado de poetas e compositores paraibanos, como Pedro Osmar, Paulo Ro, Jaiel de Assis, Chico César, Escurinho, Totonho, Vandinho de Carvalho e tantos outros.
Trabalha com teatro desde 1974 e começou a escrever a partir de 1976.
Publicou seis livretos mimeografados, tres livros, dois posters poema e um cartão de arte postal, organizou duas coletâneas de alunos poetas do Liceu Nilo Peçanha, de Niterói, e participou da Antologia POESIA DO GRÃO PARÁ, organizada pela poeta Olga Savary.
Em teatro, trabalhou em várias peças, primeiro como ator (com diretores como Cláudio Barradas, Geraldo Salles, Leonardo Nóbrega e Aderbal Freire Filho), e hoje como orientador de oficinas em escolas da rede pública e diretor.
Dirigiu o show TRIBUTO À LEGIÃO URBANA, montado com o Bando do Lira, banda composta por jovens do bairro da Penha, no Rio de Janeiro.

MOLECAGENS POÉTICAS

Em livretos mimeografados
PALAVRAS PRA QUEM TEM BOCA PRA CANTAR E GRITAR - João Pessoa/1981
POETIZANDO MARGINALMENTE - João Pessoa/1983
EU TE AMO, PORRA... - João Pessoa/1984
TODOS NA RUA OUTRA VEZ (cordel para a campanha Diretas, Já) - Recife/1984
CURTO E GROSSO - 1ª edição: Rio de Janeiro/1985; 2ª e 3ª edições: João Pessoa/1986
MOVIMENTO EM 2 (com o poeta paraibano Chico Lino Filho) - João Pessoa/1987

Em poster poema e cartão de arte postal
VERBO COMER - Um Cardápio Nordestino (poster poema ilustrado por Pedro Osmar) - João Pessoa/1984
POSTER ANTOLOGIA DA ANE (Associação Niterooiense de Escritores) - Niterói/1995
PRONOMES (Poema Postal editado pela Editora ARTE POEMA) - São Paulo/1986

Em Livros
OPÚSCULO N° 8 - Sonetos em Fé Maior - Niterói/1990
OBSERVÂNCIAS DO RIO & outros avulsos - Niterói/1998
MOLEQUE VELHO - Rio de Janeiro/2005

Coletâneas que organizou
GERAÇÃO 90, POETAS DO LICEU volume 1 - Niterói/1999
GERAÇÃO 90, POETAS DO LICEU volume 2 - Niterói/2000

Coletâneas de que participou
AGENDAS ANE 1995, 1998 e 1999
Edição: Associação Niteroiense de Escritores
POESIA DO GRÃO PARÁ
Seleção e notas Olga Savary
Edição: GRAPHIA Editorial - Rio, 2001
POESIA NOS ARCOS
Organização de Nilton Alves
Edição: OFICINA Editores - Rio, 2006